51-19

Tercera victoria de la temporada, y última de fase previa. A partir de ahora nos toca jugar con los equipos flojos. Partido sin historia, con una primera parte buenísima (36 puntos) y una segunda parte bastante mediocre, con acciones precipitadas y muchos errores. El primer cuarto, realmente para enmarcar. Un juego excelente, tanto en defensa como en ataque. Esperemos que el trabajo empiece a dar resultados, después de todas las historias que he tenido que aguantar...

Tres de tres

Nueva victoria del equipo de basket universitario. Esta vez no he podido jugar. Tenía una comisión para la atribución de una ayuda económica para la financiación del proyecto de Maeterlinck. Había calculado todo al minuto y, como siempre, me tocó pasar con más de media hora de retraso. Así que me perdí el partido. Por suerte a las 8 y media juego con el otro equipo, el de los viernes por la noche, en plan pachanga. Ultimamente me apetece muchísimo jugar, y me lo paso de maravilla. Es curioso como el baloncesto ha estado ausente durante un tiempo, pero en cuanto le abres la puerta, vuelve a ocupar muchísimo espacio...

Dias a medias

Hoy ha sido un día agradable, cálido y silencioso. Mientras caminaba hacia el entrenamiento he visto el sol tan bajo que me ha hecho pensar si me habría equivocado de hora. Pero no, simplemente es invierno...

17 de noviembre, martes

Bruce Nauman, Fish fountain

Eso, un martes. Ensayo, trabajo (preparando un exposé sobre la teatralidad y la performance, minimalismo, fluxus, happening, instalaciones...movidas de los 60 y 70) y poco más. Poco más.

1000 euros

Acabo de colgar el teléfono y me siento bien. Una de esas alegrías espontáneas que te ponen la sonrisa en los labios y un no sé qué en la garganta. Y me direis que es una tontería, pero este tipo de situaciones suelo vivirlas así.
Durante toda mi vida he necesitado siempre el reconocimiento por parte de los demás. Siempre he sido bastante egocéntrico e incluso egoista, lo sé, pero esta necesidad nunca ha tenido nada que ver con eso. En estos últimos años, sobre todo desde que comencé la universidad, he ido cambiando de rumbo, buscando, precisamente, una actividad en la que realmente pudiese sentir el valor de mi trabajo. Y, en cierta forma, siempre he necesitado sentir el apoyo y la confianza de quienes estaban a mi alrededor. Yo sé que soy bueno en lo que hago, y no porque el orgullo y la vanidad me cieguen. Sin embargo, no he podido compartir toda esta parte de mi vida con casi nadie, por unas circunstancias o por otras. Y me hubiese gustado sentir, independientemente de si tengo razón o no, un apoyo incondicional de quienes me rodean. No quiero decir que no lo haya tenido de otras formas. Allá donde voy sé que puedo contar con mi familia y con mi gente, pero hay una pequeña diferencia entre ayudarme a seguir mi camino y creer en el valor de lo que hago. A ver, que no se me enfade nadie... sólo intento explicar la sensación que tengo...nada más... son solo cosas dichas en voz baja...

He seguido un camino, titubeante, incierto, duro y, aparentemente, con un futuro aún más complicado y difícil. No sé lo que haré en los años que vienen. No hay proyectos a largo plazo porque por ahora no sé dónde voy a parar mi viaje. Sé que quiero volver, que quiero estar en casa, pero pienso también que allí donde me gustaría vivir no podría hacer lo que me gusta...y eso es realmente jodido...

Y ahora, me encuentro en medio de esta reflexión sin saber muy bien cómo, "agité" por una llamada de teléfono en la que me acaban de anunciar que me dan una subvención para mi proyecto de teatro. Y, caso insólito, ¡me dán más pasta de la que yo había pedido!, argumentando que es un trabajo muy interesante y que habían estado muy satisfechos con el proyecto del año pasado. Y es una chorrada, lo sé, pero me siento bien.

40-38

Partido duro, con muchos golpes, con acciones de juego realmente extraordinarias (y otras muchas terriblemente malas). Hemos perdido en el último suspiro, después de remontar 20 puntos. Estoy bastante satisfecho con el trabajo...aún hay esperanza...

Par ailleurs...

He dormido mucho y me siento bien. Mañana tengo partido y lo espero. Es un amistoso, pero me da la impresión de que van a pasar cosas...no tengo demasiadas ganas de escribir...me gustaría estar a orillas de un río perdido en la costa oeste de la isla sur, pescando, por supuesto... (por cierto, Nueva Zelanda estará en el mundial de fútbol de 2010).

No todas las tardes son iguales...

Llevo un par de días verdaderamente cansado. Es una fatiga mental que se extiende por todo el cuerpo. Todas las cosas que van quedando pendientes las arrastro más pesadamente que de costumbre. Hoy han sido buenas noticias, he encontrado a alguien para sustituir a la chica que dejó la compañía, una amiga mía muy maja, con la que ya había trabajado antes...de esa clase de gente franca y sencilla con la que siempre puedes contar y que, además, aprecia mi trabajo. La gran zona "oscura" sigue siendo el equipo de las pequeñajas...no acaba de cuajar el trabajo...no acaba de cuajar...

Escribo ahora, en un momento de silencio extraordinario; hay situaciones que son más propicias a la literatura, o simplemente a la reflexión, aunque no siempre se producen cuando estamos sentados frente al ordenador. Esta es una de esas pocas veces en las que, sin tener nada que contar, tengo la impresión de poder seguir escribiendo durante horas. Quizá simplemente escriba sobre el hecho de poder seguir escribiendo, sobre lo oscura que me parece la calle esta noche, sobre la luz encendida en una de las ventanas del cuarto piso del edificio de enfrente, sobre la luz encendida en una de las ventanas de esta misma casa en la que escribo, mi ventana, sobre unas pocas castañas que siguen secándose sobre un periódico, sobre una lata de cola vacía, tickets de metro que utilizo como marcapáginas, una cita anotada en un papel naranja, los auriculares en el suelo, una chaqueta en el suelo, una manta sobre el clic-clac, el mando de la tele sobre la mesa junto a un plato en el que quemo papier d'armenie, la puerta del armario entreabierta, alguien que camina en el piso de arriba, me levanto, voy a la cocina y me preparo algo de comer. Algo frío, aunque no haya comido caliente a mediodía (un bocata entre dos clases), el otro día me llevé un golpe en la espalda durante el partido...ayer, en realidad, y me duele un poco...ahora es cuando dejo de teclear y me voy a comer algo...y luego me plantaré un rato delante de la tele, para que me acabe venciendo el sueño y que mañana

2 de 2

Segundo partido de liga universitaria, segunda victoria. Esta vez un poco más apretada que la semana pasada. Mal juego en general.

Y el día no deja mucho más...

Tarde

Se me ha hecho tardísimo...entrenamiento, teatro, han pasado cosas... la Vanessa ésta del taller, que nos ha dejado tirados...la madre que la parió...pero bueno, una preocupación menos...aquí día festivo el 11 N, e non precisamente polo san martiño...me voy a dormir...

Si uno de ellos llamase a la puerta...

en la foto, maurice maeterlinck

Creo que nunca os había hablado del proyecto que estoy montando. Aprovecho ahora para hacerlo porque no se me ocurre nada más, y porque dentro de un rato saldré (bajo una lluvia helada que nos acompaña desde el sábado) para ir al ensayo. Creo que había escrito algo sobre una de las participantes (tendría que mirar de nuevo los artículos para saberlo con exactitud), pero nada más. Ni siquiera sé si sabéis de qué se trata...a ver, voy a echar un vistazo...

Vale, sí, ya está...el artículo es éste. La verdad, no hay demasiada información, así que os cuento un poco de que va el rollo (a ver si os da ganas de venir a verlo). El título de este artículo es el nombre del espectáculo. Se trata de un remix de tres textos distintos: dos obras de Maeterlinck (un dramaturgo belga de finales del XIX, principios del XX), "La intrusa" e "Interior", y una serie de fragmentos extraídos de un cuento de Guy de Maupassant, "El Horla". Las dos obras de Maeterlinck forman parte de una trilogía junto a "Los ciegos" (que, por cierto, ya había montado en Lugo hace tiempo). "Interior" es la historia de un grupo de personas que llegan a una casa de campo para anunciar la muerte de un miembro de la familia que vive en esa casa, y que se quedan en el jardín observando lo que pasa en el interior a través de las ventanas, sin poder decidirse a llamar a la puerta y darles la mala noticia. "La intrusa" es la historia de una familia que vive en una casa de campo y que vela a una mujer enferma mientras espera la llegada del médico. Mi idea es hacer que la familia que aparece en las dos obras sea la misma, reunir en una sola casa las dos historias que, en principio, no tienen ninguna relación. Así, el espectáculo es un va-et-vient entre los personajes que están en el jardín y la familia que está dentro, con ciertas modificaciones para hacer que la persona que unos esperan sea la misma que ha muerto. Luego está el texto de Maupassant, un diario ficticio de una persona que es internada en un hospital psiquiátrico porque sufre de unas alucinaciones terribles sobre una figura que la acosa y que pretende matarla. Este texto es interpretado por una mujer que podría ser tanto la persona enferma que está en la casa, como la persona muerta, y se cruza perfectamente con los otros dos.

Por ahora no tenemos más que un esbozo de lo que puede llegar a ser. Los actores son bastante buenos, así que creo que puede funcionar... ya veremos...

Invierno

Los lunes son días de transición; ya no es fin de semana, pero el verdadero "a diario" empieza los martes (por la tarde); aquí es festivo el miércoles, conmemoración del armisticio de la guerra del 14. Cuando veo lo importantes y lo presentes que están las fechas de las dos grandes guerras en la sociedad francesa me doy cuenta de lo lejos que nos hemos quedado de Europa por habernos quedado al margen "de la historia". Cierto es que nosotros tuvimos nuestra propia guerra, y que, de haber participado en alguno de los conflictos, seguramente habríamos estado en el lado equivocado, pero creo que en cierta forma nos habría hecho sentirnos más parte de Europa de lo que ahora somos. Yo casi no he estudiado las dos guerras, o al menos no lo recuerdo...y desde que estoy en Francia he aprendido más de la historia de Europa que en toda mi vida anterior...bueno, siempre nos quedará wikipedia...

Tener razón

Ayer se produjo una de esas situaciones en las que es difícil reaccionar. Al final del partido los padres de una de las crías vinieron a hablar conmigo. Su hija (una sinvergüenza, maleducada y repelente, vaga como nunca había visto antes) les preocupa porque está perdiendo la motivación por el baloncesto, y ellos quieren que haga deporte, y claro, si pierde la motivación, por lo visto, es por mi culpa.
Esta situación normalmente yo suelo resolverla con un muy claro "si no estáis contentos, os la llevais para casa". Pero se dan una serie de circunstancias que no me permiten mandarlos a paseo. Primero, que la susodicha, Agathe, se llama, es la sobrina del director deportivo del club (el que me contrató a mí). Segundo, que el padre de la susodicha es, de profesión, especialista en coaching, esto es, de los que se ocupan en dar cursos de management y de gestión para entrenadores de alto nivel y para ejecutivos. Así que aquí me tenéis, intentando encontrar una solución para resolver este asunto.
A ver, los padres no tienen ni puñetera idea de lo que pasa en los entrenamientos, de la actitud despreciable y bochornosa de su hija (y de otras) durante el trabajo. Pereza, inatención, falta de respeto... qué pasa, que llegan a un partido, se sientan detrás del banquillo y al final me sueltan que estuvieron observando y que todos mis comentarios eran en sentido negativo (una soplapoyez, dicho sea de paso). Encima, con los antecedentes que os he contado, pues ya os imagináis el discurso sobre la psicología deportiva que me tuve que comer durante nuestra conversación. Y el tipo más lleno de razón que un santo, con argumentos sólidos (pero completamente equivocados). Una de esas situaciones en las que es mejor no decir nada porque el otro está tan convencido de lo que dice que no va a tomarse la molestia de escucharte.
Tengo que decir que todo esto sucedió de la forma más correcta posible, con buen rollo y eso. No son mala gente (así a primera vista), sólo que no se dan cuenta de que, en el fondo, están siguiéndole el rollo a la cría. La niña pierde la motivación, y es culpa del entrenador...hay que joderse...no digo que no sea posible, pero no es en absoluto lo que sucede. La niña no está motivada porque nunca lo ha estado. Iba a sus padres con el cuento de que el basket era la cosa más importante del mundo, y ellos se lo creyeron. Y ahí está el problema, al principio de todo. Porque ella iba a baloncesto sin saber lo que era el baloncesto. Se entrenó durante años sin que nadie le explicase que el esfuerzo es un componente "habitual" del deporte, y que el basket no se limita a tirar a canasta cuando a ella le apetece. Y entonces llego yo, a imponer un ritmo de trabajo intenso, a exigir el máximo de cada una de ellas...y eso hace que ya no se motive, porque les hago sentir que no valen para nada...reconozco que hubo un tiempo en el que yo era muy duro, y que he dicho muchas barbaridades y muchas tonterías en los entrenamientos. Pero eso creo que ha quedado atrás hace ya años; si ellas pierden la motivación porque hay que "correr" eso quiere decir que nunca la han tenido o que lo que ellas creían que era el baloncesto, no es el baloncesto "de verdad". Pero claro, es mucho más facil echarle la culpa al "ogro" del entrenador que asumir que nos equivocamos con nuestra hija...sin duda...

Las cosas vuelven a la "normalidad"

64-21...sin comentarios

Sinestesia

Acabo de vivir una experiencia muy sorprendente, inesperada y doméstica. Estaba acabando de fregar los platos y en el fondo del fregadero (uno de esos antiguos en mármol blanco) veo un trozo de coliflor atascado en el desagüe. Inmediatamente empiezo a sentir ese olor fuerte de las coles, amargo e intenso...pero cuando voy a cogerlo para tirarlo a la basura me doy cuenta de que en realidad no era lo que yo creía sino un trozo de miga de pan...Fue realmente impresionante, porque os puedo asegurar que realmente sentí el olor de la coliflor, como un acto reflejo, instantáneo, ante la imagen de lo que yo creía un resto que había quedado en un plato. Pero lo que es curioso es que no había comido coliflor desde hace mucho tiempo. Quiero decir que NO PODÍA ser un trozo de coliflor, y lo supe tan instantáneamente como el olor vino a mi cabeza. Era consciente de que no podía ser lo que yo "creía estar viendo", pero no por eso dejé de percibir el olor...

...

Paradoja

Ganamos 67-38. Buen partido. Buenas sensaciones, ambiente sano y de buen rollo. El juego...bueno...pero el regusto de después de la ducha es realmente muy agradable...

Después del partido tenía una reunión en la Facultad. La reunión comenzaba a las 5, con lo que ya sabía que iba a llegar tarde, y había hablado con los que organizaban el cotarro para que me pegasen un toque por teléfono si la reunión se terminaba antes de que yo hubiese llegado. Cojo el metro, el tranvía y cuando me faltaba una parada para llegar, el teléfono suena y el tipo me dice que ya no hace falta que venga. La paradoja es la siguiente: cuando el cojo el teléfono estaba a dos minutos del lugar de la reunión. Si considero que mi tiempo de palabra sería de unos diez minutos (exposición del proyecto, preguntas, etc...) se puede decir que si yo hubiese estado en la reunión habría tenido tiempo de llegar a la reunión porque habría durado diez minutos más y solo me faltaban dos minutos de tranvía para llegar...

Le jeu

Hoy empieza la liga universitaria. Primer partido a las 4. Aquí me tenéis, esperando la hora de coger el metro. Este año el equipo es mejor, con jugadores que saben jugar (más o menos). Y digo más o menos porque todo lo que tiene que ver con el juego me interesa especialmente desde hace algún tiempo (en el buen sentido, bien entendu, es porque estoy escribiendo mi memoria sobre eso y que en francés se utiliza la misma palabra para decir jugar y actuar (un actor) : jouer. Así que la manera de interpretar de un actor es, literalmente, su manera de jugar. Y de ahí parte toda mi curiosidad, porque, siendo a la vez entrenador y director, me propongo encontrar los elementos comunes a los dos ámbitos para poder establecer las razones por las que el trabajo del actor es también una forma de juego, y pensar una forma de trabajo con los actores en la que se convierten en "jugadores".

Voy a preparar la mochila...

Happiness

Este equipo va a acabar conmigo...vaya semanita me están dando...es curioso, cuando hablo de como percibimos la felicidad siempre digo que es algo instantáneo, efémero, pero la mala hostia y el cabreo son bastante duraderos y persistentes...se quedan ahí atragantaos, como un mal sabor de boca, y sigues dando vueltas a lo que sucede para ver cómo podrías encontrar una solución...mañana ya irá mejor...

Reprendre

Volver a un tiempo que está marcado por las actividades que se suceden de forma más o menos regular...hoy día de ensayo, de buen trabajo, de compras y de fatiga, de frío, de lluvia, de rastrillo, de libros, de pescado y arroz blanco, de entradas gratis para el teatro, de la clase de mañana anulada en el último segundo, de billetes de metro, de castañas secas, de helado de frambuesa, de llegar sonriente y cansado a casa, de sentarse en el sofá, de Good Bye Lenin...

Dous de novembro

26H (vingt-six heures)

Las que lleva atravesar el mundo, las que te llevan del principio del invierno al final de la primavera, las que hace que un domingo por la tarde pueda ser al mismo tiempo lunes por la mañana...

[mi hermano vuela ahora hacia nueva zelanda...]

Si llega a entrar es gol...

Hoy es uno de esos días en los que no pasa nada. Tengo que decir que no es que haya puesto demasiado de mi parte. Quedarse en casa (ha llegado el frío) sin otra ocupación que ver alguna que otra peli de dudosa calidad y, llegado el momento, escuchar el carrusel, no puede deparar grandes acontecimientos ni tampoco brillantes reflexiones. Para la posteridad esta perla de comentario que da título al artículo de hoy y que voy a dejar anónima. La verdad es que sin duda hay una razón por la que en España nos gusta el fútbol y lo seguimos tanto a través de los medios: los comentaristas deportivos (tendríais que oir a los franceses...). Son los auténticos especialistas de contar lo que pasa de manera a que no importe lo más mínimo que no pase absolutamente nada. Recuerdo un episodio de los Simpson donde parodiaban el fútbol, con un comentarista americano que se limitaba a describir lo que sucedía sobre el terreno, y un comentarista hispano que "vivía" el partido. Cierto que es que de un tiempo reglamentario de noventa minutos, debe de haber cinco, como mucho, en los que realmente alguien podría tener de qué hablar...eso deja mucho tiempo a la imaginación, el humor, o a todo lo que no es el verdadero fútbol, sino la imagen radiofónica del fútbol. Por mucho que me empeñe, por ejemplo, no soy capaz de imaginarme lo que pasa en el campo. No soy capaz, si no tengo la tele delante, de saber, por ejemplo, de qué lado juega cada equipo. Supongo que para un habitual del estadio es más sencillo, pero para alguien como yo, para quien todas las imágenes futbolísticas vienen a través de la pantalla, no resulta sencillo. Ya veis, aquí estoy en este sábado de Halloween, ou de Samaín, para los que les cuesta aceptar los inventos americanos...sin sol desde hace ya más de una hora y con esa sensación de haber perdido la noción del día y de la noche que me acompaña siempre por estas fechas de principio de invierno...

Once upon a time...

Las últimas noches no he dormido demasiado bien. Quizá porque tengo menos actividad que de costumbre, no lo sé. Hoy voy a jugar un rato, así que espero estar bien cansado cuando me vaya a la cama.
Son curiosos los mecanismos del sueño. Normalmente me quedo frito en segundos, pero a veces...y no hablo solamente de estas dos últimas noches, la cabeza no deja de dar vueltas y no hay manera de "dejarse ir". Normalmente me dejo llevar como por imágenes, y mientras me concentro en lo que veo, me desconecto de este lado...

Ayer, no sé por qué, me vino a la cabeza un fragmento de un texto que tuve que aprenderme en inglés de 1º de BUP! El cuento de los duendecillos y el zapatero...y no me la quitaba de la cabeza...once upon a time there lived a shoemaker and his wife. The man was a good shoemaker and he worked hard, yet he and his wife were very poor...

El problema es que en cuanto uno coge el camino de pensar con los ojos cerrados, de recordar, de volver...no puedes evitar, por mucho que lo intentes, que las cosas que sabes que no te dejarán dormir vuelvan a aparecer...y vuelven...todas las tristezas, cotidianas o no, todas las dificultades, los problemas a afrontar en los días a venir, las cosas que deberíamos haber hecho y no hicimos...todo vuelve para impedir que alcancemos el día siguiente...

Paseantes virtuales

Un par de comentarios que he recibido ultimamente me hacen pensar que hay gente que aterriza en el blog por casualidad, y que decide quedarse a echar un vistazo. No voy a hacer de esto una cuestión de probabilidad, diciendo, pongo por caso, ¿qué probabilidad hay de que un individuo tecleando una frase en un motor de búsqueda dé con este blog entre las...digamos, cincuenta primeras entradas que el buscador va a proponerle? Lo que me pregunto es ¿qué puede buscar la gente para que el contenido de este blog sea una respuesta útil? Entiendo que uno puede dar con los textos de otros autores que en algún momento he colgado, con ciertas expresiones hechas, referencias a ciudades y lugares concretos (y reales). Ese tipo de cosas. ¿Pero por qué pararse? No creo que la gente que entra busque información "útil", pueden ser curiosos que se pasean como mirando escaparates. Buscan algo concreto, pero se dejan llevar por la curiosidad. Ah! La curiosidad...es, supongo, lo que me intriga...(?) no es un juego de palabras...jejej...me refiero a que me gustaría saber qué es lo que en cada caso hace la diferencia entre seguir la lista de posibilidades que ofrece el buscador y hacer un doble click sobre el enlace que te trae aquí...Intentemos un perfil del curioso: hispanohablante, con acceso a internet, con curiosidad por la literatura...quizá...no necesariamente, con algún tipo de relación o contacto con Francia (como mi más reciente comentarista)...quizá, no necesariamente...bueno, que nos quedamos cómo estábamos...Da igual...me agrada que la gente aterrice por aquí de vez en cuando...aunque ahora que lo pienso, quizá hay otros que pasan y que no dejan ningún rastro...


Esta anécdota me hace pensar al cuento de "La Biblioteca de Babel", una infinita biblioteca donde estarían recogidos todos los volúmenes que podríamos escribir con todas las combinaciones posibles de letras y signos ortográficos. ¿Habéis probado a escribir una frase, (pero una frase más o menos larga y personal) y ponerla en un buscador? ¿No sería absolutamente extraordinario (sin tener en cuenta el posible plagio) que otra persona haya escrito esa misma frase en algún otro lugar del mundo con exactas e idénticas palabras? Si la gente puede creer que todos tenemos un doble físico en alguna parte, ¿por qué no creer que podría existir un doble intelectual? Y no se trata de eso, que me parece mucho más complejo que compartir nariz, mentón y pómulos. Sólo sería cuestión de haber coincidido en una frase...

Lyon by night

Hoy siento la extraña soledad de quienes defienden una causa perdida...ultimamente han pasado muchas cosas en el equipo que entreno, y no he podido hablar de ellas más que en el contexto del club. Y no es suficiente, me temo. Siento que algo se cuece y que no va a acabar bien, que no tengo los apoyos necesarios en una situación en la que, como se suele decir, tengo más razón que un santo. Los distintos actores de este "drama" no están los suficientemente bien definidos. Está por un lado el grupo de niñas, luego están los padres, los representantes del club y yo. ¿Que qué pasa? Pues que entre las niñas, hay 3 que no se entrenan con nosotros y dos (las que nos ganaron el partido el sábado) no vienen nunca, salvo esta vez, con el equipo. Luego hay otras 4 que no distinguen la mano derecha de la izquierda, que nunca habían jugado y que posiblemente no lleguen a jugar nunca, porque probablemente sean las peores que he visto nunca (y ya sé que digo esto con frecuencia...). Luego hay el club de las perezosas (esta categoría incluye a miembros de otras ya citadas), el club de las golosas y el club de las que prefieren ganar que jugar (11 años, os recuerdo) es decir, que prefieren quedarse en la grada y que el equipo gane para poder mirar luego la clasificación en internet...Bueno, pues dentro de este sarao hay cuatro crías que constituyen el "hueso", las difíciles, con padres que les dejan hacer a su antojo y que "lo que diga mi niña". Ante ese grupo de padres, mi palabra no vale un carajo. Luego está el resto de padres, de entre los cuales hay un matrimonio que no me habla porque su niña juega poco (la peor de todas, pero mala con avaricia, y en todos los sentidos de la palabra); tengo los de familias "recompuestas", como dicen aquí, que no se sabe quien va a venir a recoger a la niña, y entonces la niña no viene, o de la madrastra que viene a buscar a la niña apestando a alcohol...tengo también el modelo "de padres separados que se llevan mal" y que si le toca a la madre no le deja venir a entrenar porque es el padre el que la apuntó al basket...(y cosas peores) tengo la madre viuda, separada de su marido porque le zurraba, pero que lo acogió en los últimos meses de su cancer terminal para acabar de morirse el día de nochebuena!!! que no hay un guionista que imagine una cosa semejante...tengo las que viven lejos, y que a los padres les da pereza traerlas a veces, tengo la mamá que no deja venir a su niña un partido porque así tienen el fin de semana para ellas...y creo que hay un par familias "normales"... sí, creo que un par de ellas sí hay...eso por un lado...luego, por el otro están los representantes del club, que, vaya por dios, son la hermana de la madre de una niña del equipo y su marido, tío de la cría en cuestión...con lo que no hay ninguna independencia ni imparcialidad entre los distintos agentes de esta curiosa asociación... y cada vez que hay un problema, la familia está por medio...y no se pueden decir las cosas (sobre todo cuando la "sobrinita" es una de las cafres que más toca las narices, vaga y sinvergüenza como pocas veces he visto en mi vida... y al final, pero muy al final, estoy yo, entrenando un grupo de petardas preadolescentes a las que les da por saco el baloncesto, y a las que se les ocurren cosas que no voy a escribir porque me hierve la sangre solo de pensarlo. Y el colmo de todo eso es que acabaré siendo el malo de la película...porque lo veo venir, lo veo venir...es surrealista, de veras, unas cosas... yo tengo la conciencia muy tranquila, porque sé que estoy haciendo las cosas bien; bastante ha sido conseguir que nos entrenemos con un mínimo de calidad, que los padres no se entrometan en las cuestiones deportivas (que al principio tenía un colectivo de 20 entrenadores en las gradas diciéndole a cada cría lo que tiene que hacer...lo nunca visto en el basket femenino...); pero me puede esta frustración de quien, a pesar de la honestidad y sacrificio con el que hago mi trabajo, se enfrenta a toda esta chusma que hace que las cosas sean el doble de difíciles. ¿Cómo entrenar unos críos cuando alguien les está diciendo en casa que no soy un buen entrenador y que no hago las cosas bien? Enfin, bref... mejor dejarlo correr... entre esta semana y la que viene todo deberá solucionarse, pero mientras tanto, es difícil no tener alguien con quien hablar...

De noche

Hace mucho tiempo que no me pongo a escribir de noche. Hubo una época en la que viví bastante más las noches que los días. Lejos queda ya. Ahora la oscuridad y las horas tardías me fatigan enormemente. Siempre he sido de esas personas a las que les encantaría levantarse temprano, pero que sufren algún tipo de apego impropio por la almohada.
Las horas de sueño han sido siempre tema de controversia. ¿Cuánto necesitamos dormir? Creo que debo haber oido miles de explicaciones distintas. Hay quienes duermen tres o cuatro horas por noche. Yo si hago eso durante tres días seguidos posiblemente me dé un yuyu. Siempre he creído necesitar muchas horas de sueño. Siempre me ha dado esa impresión, aunque, por ejemplo, cuando me tengo que levantar para ir a currar "por co..", por narices, quiero decir, pues no me resulta difícil dormir seis horas, y seguir estando en forma. Es la regularidad, creo, lo que más condiciona el ciclo del sueño. Alguien que se acuesta cada día a una hora diferente y que duerme un número distinto de horas cada vez, necesita dormir más que alguien que mantiene horarios y hábitos regulares. Estoy convencido (aunque carezca de fundamentos para afirmarlo).
Estos días me ha costado quedarme dormido. Entre unas cosas y otras me acabo durmiendo a las tantas. Me encanta la sensación de irme quedando dormido sobre una página del libro que leo en la cama. En un momento cierro los ojos, pero la historia sigue sucediendo, y veo imágenes tan nítidas y definidas como si fuesen de cine. Y te olvidas de que estás despierto....y te duermes. Pero unos minutos o segundos más tarde te das cuenta de que sigues en tu cama y que la luz ha quedado encendida, y haces un esfuerzo enorme para apagarla sin perder el hilo de la historia, sin mover tu cuerpo (que ya ha encontrado la forma del descanso). Esos momentos de paso entre la vigilia y el sueño son realmente curiosos...

Vacaciones

Esta semana no tengo clase. Son las vacaciones escolares de la Toussaint. Para los críos duran hasta el día 4, para mí se acaban el domingo. Semana más o menos tranquila, sin partidos, con los entrenamientos habituales, y tiempo para ponerse al día con las lecturas que se acumulan, poner al día la memoria del master, hacer algunas compras...esas cosas...

38-44

Segunda victoria. Un cachondeo total. Se avecinan tiempos difíciles...ya os contaré por qué...Plaga de ausencias (por motivos diversos, algunos de ellos poco creíbles...). Tuve que recurrir a dos jugadoras que compiten con el equipo cadete y que nunca habían jugado antes con nosotros. Evidentemente, son muy, muy, pero que muy buenas, y nos ganaron el partido...contra un equipo contra el que, en condiciones normales, deberíamos haber perdido de 40 (por lo menos). En fin...

Lavadora

Os escribo a esta hora temprana (temprana segun el criterio: soy un dormilón y ayer me acosté tarde) con el sonido de la lavadora de fondo. Pues sí, queridos conciudadanos, la machine à laver acaba de pasar a formar parte del mobiliario (con la consiguiente reconfiguración de la cocina...) gracias a la generosa aportación del dueño del piso que, habiendo decidido mudarse de su antiguo apartamento, no sabía qué hacer con ella. Así que me ofrecí a instalarla aquí. Claro que en su momento no era consciente de que instalarla implicaba, necesariamente, desplazarla; y desplazarla, implicaba, desgraciadamente, bajarla de un tercero sin ascensor y subirla de nuevo al tercero (aunque por suerte...y por 2 milímetros, no más, pudimos meterla en el ascensor). Así que me busqué un par de brazos que me pudiesen echar una mano, y allá nos fuimos, ayer por la tarde...vaya odisea...y menos mal que teníamos un diable (el diccionario me lo traduce como carretilla, pero es ese chisme de dos ruedas, una plataforma en L con la que desplazar electrodométicos...y cosas peores, me imagino) La cosa fue como sigue: entramos en la cocina, nos envalentonamos, la trincamos a peso entre los dos y venga escaleras abajo...nos paramos en el segundo, echos polvo...venga, ahora la tumbamos y no sé qué, me dice el tío, un compi de clase que vino a ayudarme...venga, pues la tumbamos...a medio camino del primero tuvimos que posarla porque el pavo no podia más; de esos números patéticos, con la dueña del piso revoloteando alrededor; acabamos casi "deslizándola" hasta el primero. En el primero llegó el diablo, que mientras tanto había ido a buscar el casero...la atamos y venga pabajo...puñeteras escaleras en curva...la galère! Pero lo habíamos conseguido. Luego solo hubo que empujarla en el carrito hasta aquí (300 metros en la misma calle), meterla en el ascensor y listo, lavando a todo trapo! Se acabaron los paseos con la ropa sucia a la lavandería...es una lástima, seguro que me habrían deparado alguna buena historia...


pd: por cierto, no es la de la foto...

Tarde para escribir en viernes

Pues eso, que llego tarde, después de la pachanga de los viernes, cansado y hambriento, y no me quedan fuerzas casi ni para teclear...mañana partido...

1958

Escribo para matar el tiempo. A eso de las 8 he quedado para ir a jugar una "pachanguilla" de basket. Sé que cuando vuelva no tendré ganas de ponerme a teclear. Voy con el grupo de "veteranazos" con los que me entreno el viernes por la noche. Una banda, pero saben jugar al basket. Jugamos andando, eso sí. Y en cuanto me pongo a correr un poco, ya los veo todos congestionaos, y diciendo..."despacio, despacio"... jjejej... pero son majos, y me lo paso bien. Hoy nos "toca" ir a jugar a un pueblo aquí al lado. Y digo nos toca, aunque en realidad no hay liga ni nada que se le parezca. La federación hace un calendario, y luego los equipos se arreglan entre ellos. No creo ni que haya árbitros. Las catacumbas del baloncesto. Y yo que pensaba que no había nada más bajo que senior provincial (en Lugo). Pues sí. Creo que estoy batiendo un dudoso record del jugador que ha competido en más categorías de mierda de la historia del baloncesto. Aunque bueno, este año, en la liga universitaria, me han puesto en el equipo "de los buenos" (que ya da una clara muestra de la calidad de los jugadores...) y jugaré en 2 categorías por encima de la competición del año pasado...casi nada...jejejejej...

Síntomas

Castañas asadas...mmm...qué buenas...segunda vez esta semana...habían quedado unas pocas de ayer por la tarde y ahora, aunque frías, con el hambre que tenía...lleva todo el día lloviendo a cántaros, y yo con ese cuerpo como el que se nos queda cuando estamos incubando algo...escalofríos, dolor de cabeza, fatiga...esta noche me acuesto pronto y veremos mañana...

Por cierto, ya tengo los billetes para las navidades! Viajo el 19 y regreso el día 3 de enero. Aquí los Reyes no pasan, y el día 4 todo empieza de nuevo...pero bueno, espero aprovechar esos días...Reconozco que me apetece regresar...

Distancias exactas

La mañana del martes es una de las más tranquilas de la semana. Primero, me levanto un poco más tarde de lo habitual (acabo hecho polvo el lunes después del entrenamiento de basket universitario) y me tomo mis tostadas con calma. Después, recojo la ropa del tendal y la doblo (no tengo plancha...ni falta que hace) mientras saboreo los últimos tragos de café, y viendo algún que otro video en internet. A continuación me pongo a escribir un artículo en el blog, un artículo cómo éste, pero que no es éste, normalmente; éste sólo es éste, hoy, bien entendu, pero no creo que hiciese falta explicarlo...(acabo de ganar una línea de texto y un poco de humor del "menos malo"). Luego me pongo a preparar el ensayo de esta tarde, la cita más importante del día. Inventar algún ejercicio, releer el texto, revisar las notas de la última sesión...esas cosas. En realidad no hay ningún factor científicamente comprobado que determine la tranquilidad y la calma que acompañan mis martes. Es sólo una impresión convincente. Pero ahora, mientras escribo estas últimas palabras, me siento bien, en esos momentos de felicidad cotidiana, en los que no hay espacio para inquietarse por lo que todavía queda por hacer ni para lamentarse por lo que hemos hecho. Esa sensación en el que el tiempo se concentra en unos pocos segundos, los que rodean un momento concreto, y todo lo demás, antiguo o por venir, todas las cosas que, en realidad, constituyen nuestra infelicidad, no pueden acceder a nosotros....

Es curioso como una reflexión dominguera (aunque sea martes por la mañana) me arrastra hacia una idea interesante. En el fondo es cierto: el presente nunca es la causa de la tristeza: lo que nos preocupa en el presente son siempre hechos pasados o futuros. De un cierto modo, y esa es la sensación que tengo ahora, estoy aislado de todas esas cosas; de repente es como si hubiese olvidado, como si no tuviese acceso a la memoria, ni tampoco la capacidad de pensar en lo que va a venir. No es algo que decida yo, simplemente sucede, pero me encuentro realmente en un momento en el que la noción de tiempo desaparece, y, ahora que lo pienso, es la sensación que tengo cuando realmente me siento feliz. Para mí la idea de felicidad ha sido siempre la misma. Cada vez que he creído sentirla, era algo instantáneo, mínimo, un momento, precisamente en el que no eres consciente más que de lo que realmente estás haciendo y al mismo tiempo sabiendo que eres consciente de ello. Creo que eso es lo que constituye la diferencia más importante entre estar entretenido y estar feliz. Cuando estás en el cine y te enganchas a la peli pierdes la noción del tiempo, pero no piensas en lo feliz que eres. Y creo que la felicidad es indisociable del hecho de ser consciente de ella...

El último otoño

Me he dado cuenta de que ya no me acuerdo de los cuentos que me contaban cuando era pequeño...ayer intentaba sin éxito recuperar el argumento de Pulgarcito...tampoco recuerdo El Gato con Botas...sin embargo, caperucita, la bella durmiente, cenicienta...(todos los que ha utilizado disney o que vemos de vez en cuando en la televisión) sí los tengo más o menos frescos. Espero que aquellas cintas del Cuentacuentos sigan estando en buen estado. Seguro que andan por algún cajón en Vigo. Cuando éramos críos nos las ponían mientras comíamos y recuerdo esperar con ganas cada nuevo fascículo, cada nueva cinta. Quizá no debería volver a escucharlas, porque las imágenes que todavía conservo son vivas y emotivas; no son tanto las palabras o la calidad de la historia como lo emocionante que era escucharlas...

49-20

Primera victoria (esperada y necesaria), aunque no nos sirva de mucho. Partido flojo, caótico, con un segundo cuarto para olvidar...y con 32 puntos (de 49!) de una sola jugadora... la semana que viene partido contra uno de los mejores equipos, así que espero que podamos trabajar bien durante la semana.

El día de la marmota

Ayer ma pasó algo realmente sorprendente y que, que yo recuerde, nunca me había pasado. Estaba remoloneando en la cama (remolonear, par contre, me pasa a diario) con una pereza mortal de levantarme y, tras grandes esfuerzos (y acuciado por unas ganas de mear insoportables...no más menta-poleo antes de acostarme) me levanté, y al hacerlo vi algo en el suelo, junto a la cama, ¡una uña de un tamaño descomunal, pero enorme!. La recojo y, todavía alucinando, voy al baño...bueno, o eso creía yo, porque la imagen se para cuando salgo de la habitación...a ver...que estaba soñando, pero soñé, justo antes de levantarme, con el momento de levantarme...sólo el detalle extraño de la uña (freudianos, no busquemos explicaciones retorcidas...) lo alejaba de la realidad. Por supuesto me puse a buscar la uña, que no estaba. Cosa que es lógica porque, si, qui sait, me había levantado de verdad y luego creí haberlo soñado, ya la habría tirado al water...pero el caso es que cuando me levanté "de verdad" todavía tenía esas ganas horribles de mear de antes de levantarse...en serio, me quedé acojonao...porque yo he tenido muchos de esos sueños en los que crees estar despierto y en los que, en un momento (normalmente de pánico) te das cuenta de que estás durmiendo e intentas despertar para escapar a la situación...pero éste...no sé, era realmente verosímil, las mismas imágenes de cada despertar en este piso...y se produjo en el momento exacto en el que sucede...curiosas coincidencias...

...o n0...

Un crimen (para nada) perfecto

Confío en que la traducción no os cause problemas...


pinchar aquí

Miércoles

Y llega el invierno...hace un frío que pela...pasamos del calor veraniego a -2 grados en dos días...no hay quien lo entienda...y más frío para mañana y hasta el domingo...hoy he vuelto al tranvía, y...a ver, no sé...lo que más me sigue marcando, y es curioso, son las impresiones olfativas, mucho más que antes...también puede ser que la gente apeste más que antes, o que una coincidencia enorme me haya expuesto a las personas más apestosas de la línea 2 del tranvía, pero yo no lo creo. Cierto es que esta línea sigue siendo lugar de reunión de todos los chalaos de la ciudad, pero chalaos hay de dos tipos: los que huelen y los que no. Hoy me tocó uno que estornudaba sin parar. Como doscientasmilveces desde que se subió hasta que llegó a su parada. Acojonante, en serio. Nunca visto antes. Estornudó sin parar durante unos 5 minutos...un tipo enorme, con un abrigo de invierno, chanclas y una bolsa enorme que, por el olor, debía contener sus propios excrementos (y puede que también sus vómitos)....o los restos en descomposición de un hermano siamés que él mismo se habría amputado...

Martes

Y trece...aunque aquí les da igual, porque en Francia el día de mala suerte es el viernes; viernes trece, bien entendu... Día flojito, de recados y chorradas varias, de la última tortilla de setas....mmmm...y de una tarte au poireau que todavía me repite un poco...por lo demás, el martes será cita con el ensayo y, si me levanto con ganas, con la piscina...

Hoy ha sido una de esas veces, de esas en las que me siento verdaderamente torpe; estaba en la fotocopiadora y me propuse poner una espiral y unas tapas al texto de la obra. Aquí todo es autoservicio, así que ya me veis con el aparato perforador-encuadernador intentando encuadernar una veintena de páginas...no sé si os podéis hacer una idea de cacharro en cuestión...solo diré que pudo acabar en tragedia...

Regularidad

Este curso me cuesta mas sentarme a escribir cada dia, quiza porque mis dias estan mas ocupados con otras cosas y que eso deja menos tiempo para la reflexion y la literatura, quiza porque viajo menos en tranvia, fuente de inspiracion de tantos articulos...hoy me pongo a escribir de madrugada, con ganas de irme para la cama y pensando en la larga jornada de demain en la que, probablemente, no encuentre tiempo tampoco para escribir...hoy ha sido dia de setas, no muy lejos de Lyon. Lepiotas, cantarellus, champis y carrerillas...no mucha cantidad, pero da para probarlas...parece que la estacion va encontrando su sitio...

36-30

Y una nueva derrota...esta vez todavia mas dolorosa, en un partido que ganabamos a 3 minutos del final...y lo peor es que este sistema de competicion no te permite ningun fallo: tienes que ganar todos los partidos de pretemporada para poder competir con los mejores. No te deja ningun margen de mejora, si no estas en forma al principio, te quedas fuera y te condena a jugar con los paquetes por el resto de la temporada...Y ahora lo tenemos muy jodido. Lo que esta claro es que no se puede ganar a nadie metiendo treinta puntos...quoique...recuerdo aquel mitico 10-3 (si, si, resultado final de baloncesto tras 40 minutos de juego) contra Estudiantes...o Cidade de Lugo...ya no me acuerdo... ahora nos queda ganar todos los partidos que nos quedan, y "esperar resultados"...no dependemos de nosotros mismos, no hay rival pequeño, futbol es futbol y todos los topicazos que solemos oir en la tele...

Sueños

Estos últimos días he tenido un sueño bastante ligero, y supongo que por eso he soñado (o recuerdo que he soñado) más de lo habitual. Han sido siempre imágenes bastante reales, con historias coherentes, situaciones que yo llamaría de sustitución, en las que tienes la impresión de vivir el curso que podría haber seguido tu vida, las múltiples alternativas que se han ido quedando por el camino a cada decisión que he tomado...imágnes de gente de paso, de quienes están lejos, de una forma o de otra...es extraño...

Llueve

Qué grande...jajjajajaj.... (hay un enlace!)

Kurt Schwitters

Ursonate

(el mejor poema sonoro del siglo XX...disque.... podéis escucharla aquí)

Paradise Lost

No sé por qué me viene a la cabeza este título. Nunca he leído este texto Conozco su existencia a través de la lectura de Borges y de otras lecturas derivadas de la lectura de Borges. Ahora, buscando en google, he descubierto que también hay un grupo de música del mismo nombre. Bueno, no había previsto hablar de eso, sino de las gestiones del departamento de recursos humanos de nuestra compañía de teatro; es decir, yo mismo. A ver, para no darle más vueltas. Hemos empezado a trabajar y me encuentro con un grupo de personas motivadas, con un cierto talento, curiosas, respetuosas de mi trabajo, todas con estudios universitarios (acabados o en curso) en artes escénicas. En principio, el contexto ideal...pero, y sí, hay un pero, un pero que se llama Vanessa y que me hincha las pelotas (hablando en plata). Perfil, todo lo sabe todo lo entiende, tan segura de sí misma como para no darse cuenta de que no tiene ninguna razón para sentirse segura de sí misma, que venía "para ver cómo era" y que parece que va a quedarse. Es lo que aquí llamarían una fouteuse de bordel, o lo que es lo mismo, una montapollos, también llamada tocacojones (hoy se me va un poco la lengua...) . Y claro, ¿qué hago? porque lo más fácil sería mandarla a paseo, pero claro, está en clase conmigo y es amiga de dos de las chicas del grupo...la cosa es delicada...además, el reto es interesante, aunque fatigoso, y siempre me gustan las tareas complejas...es una tía que no escucha, pero nada, nada, ni una palabra; cuando no es ella la que habla desconecta por completo y luego, que hay que tenerlos cuadrados, se empeña en demostrarte que lo ha comprendido todo diciendo unas cuantas gilipolleces que demuestran que no ha entendido nada...no sé si se ve claro el perfil de la muchacha...en fin, ya os iré contando...

El placer de la palabra exacta

La precisión es algo que se valora poco en general, sobre todo en la palabra. Es una cuestión de economía de lenguaje; quiero decir, "por qué utilizar diez palabras para decir algo cuando lo puedo decir en tres". Este principio corresponde a la idea de "eficacia"(simplemente, la capacidad de satisfacer un objetivo de comunicación) y a la de "eficiencia", a una utilización de recursos lo más ajustada posible a las condiciones definidas por la situación dada. Vaya, estoy dándole unas buenas vueltas...lo que quiero decir es que hay una palabra, una formulación de una idea, que tiene la virtud de producir en el interlocutor la capacidad de comprender: lo que decimos ejerce, en cierto modo, un efecto catalizador de la comprensión. Y he aquí el hecho más importante: la comprensión no es simplemente una asimilación y procesado de la información recibida, sino un efecto de ésta. Comprender es un proceso independiente que se desencadena porque la información pone en movimiento la maquinaria del pensamiento. Comprender es saber (más allá de los datos recibidos) lo que algo quiere decir según los propios códigos y experiencias de pensamiento del receptor. Así, en un proceso de formación podríamos interpretar el apredizaje como un acto transversal que se produce por la puesta en práctica de una serie de actividades o por por el enunciado de una serie de formulaciones orales que no contienen en sí mismas la información que deseamos que el receptor incorpore a su bagaje personal.

No hay ninguna base científica ni ningún apoyo bibliográfico en lo que digo. Simplemente intento poner en orden una serie de ideas que han surgido a raiz del ensayo de ayer...pero es algo que siempre me ha fascinado: cómo hacer que el otro produzca por sí mismo lo que uno quiere enseñarle. Estoy hablando del desarrollo de mecanismos de respuesta, de resolución de problemas...y no de la acumulación objetiva de datos. Todo parte de una paradoja realmente interesante y que está en el centro de mi proyecto de fin de carrera: para jugar a algo hay que aprender a jugar; pero para aprender a jugar, hay que jugar...

Calentamiento global

Mosquitos en el mes de octubre? Que estaba viendo la tele y ni me di cuenta, pero me acribillaron. Y luego casi me descalabro intentando atrapar uno...pica un huevo...unas peazo ronchas...no sé que especie será, pero tienen muy mala leche...Ahí está otra vez...la madre que

14-69

Aaayyy....

Pequeños placeres del basket...

A veces se me olvida por qué me gusta tanto entrenar...sobre todo cuando te toca un equipo como el de este año, que son una banda...y que además no les da la gana de trabajar. Y entonces es cuando haces algo, tomas una decisión, gritas, o hablas, o montas un pollo criminal, y las amenazas con algo por lo que están realmente dispuestas a cambiar las cosas. Y como son unas crías, pues se lo creen, y entonces llegan al entrenamiento de esta tarde, disciplinadas, silenciosas, trabajando como unas condenadas...y resulta que hacemos las cosas bien, y entonces yo me alegro y las aplaudo, y se ríen, y todo el mundo está contento, y nos olvidamos de las amenazas, y descubrimos el placer de jugar bien al basket...y los algunos papás, que están en las gradas, no se lo creen, y dicen cosas como que "vaya, no imaginaba que podían jugar así..." o "así da gusto" y se van a casa contentos con sus niñas contentas deseando que llegue el partido de mañana. Partido, todo hay que decirlo, en el que nos va a caer una paliza de las que hacen historia... a no ser que...


no; nos van a machacar sin piedad...

una porra: 67-35

(y creo que me estoy dejando llevar por el entusiasmo del entrenamiento de esta tarde...)

Colada

Vaya carrerón me acabo de pegar...y es el segundo de esta semana; había bajado a poner una lavadora (en la lavandería de al lado) y me volví para casa a esperar la media hora que dura el lavado. Ya os podéis imaginar la suite...me pongo a hacer cosas, me olvido, y cuando me doy cuenta de que no había ido a recogerla (dos horas después) me pego un susto de la leche y me piro corriendo para que no me cierren la puerta. Es curioso cómo funciona la memoria a veces. Por qué de repente salta la alarma y me acuerdo de algo que había desaparecido por completo de mi tarde de jueves. Y vaya sustazo que me pegué a mi mismo, por la reacción, vamos...ahora que lo pienso, me puse a cagarme en todo en francés...sí, sí, mi primera reacción fue un putain! y no el típico, joder! Tiens, tiens...ce n'est pas normal....je commence à devenir un peu trop français, peut-être...

Mañana vuelvo a jugar después de los "puntos"...ya tengo ganas...

Setas...

Y no llueve...hasta me he comprado unas botas...pero nada...hombre, si me voy hacia los alpes, pues seguramente haya algo, pero me da pereza meterme 100 km ida y otros tantos de vuelta, para pillar un par de setas...la verdad es que para alguien con mis aficiones, Lugo es una ciudad cojonuda. Rios pescables a menos de 10 km y fragas para ir de setas a las que he ido, al loro, a pie! desde el centro...y de vuelta con la cesta a rebosar...en fin, espero que venga algo de lluvia y no tener que ir demasiado lejos...aunque las ciudades grandes, es lo que tienen...el otro día, el domingo, fui a dar un paseo por el parque de Parilly, donde está el hipódromo...encontré champiñones, alguna lepiota, algún coprinus...pero pequeñajos...así que los dejé...sin embargo, la salida me permitió ver, por primera vez, una carrera de caballos...era muy gracioso, los caballos corrían y al lado iba una furgoneta de los años 60, estilo camión de bocatas, toda acristalada, con unos tíos de traje, que deduzco eran los jueces, detrás de ellos una ambulancia, también de los 60 o los 70, de esas que se parecen a coches fúnebres...y todo ese circo dando vueltas al circuito...

...parecía que iba a ganar el cuatro, pero al final ganó el 9

Blesures

Los puntos...que me los quitan ya...que tengo ganas...a ver como queda...no me puedo imaginar lo que puede ser verse distinto...para siempre...son esos cambios, aunque éste no sea nada mas que una anécdota, los que me...quiero decir, lo que nunca podra ser como antes, los cambios que implican que el tiempo pasa, que la gente no esta, que no podran decirse esas cosas que podrian querer decirse, que no podran volver a producirse esas imagenes que constituyen el recuerdo de todas esas personas y momentos de la vida... eso es todo lo que puedo decir por ahora...

Replay

Siempre me pasa. Mi sentido del aprendizaje es un tanto extraño. Desde siempre. Quiero decir, que me resulta muy duro asumir un nuevo conocimiento estando "expuesto" a un grupo (esto es, en público). Me resulta difícil de asimilar el tipo de preguntas de autoescuela, de preguntas en las que hay que dar una respuesta que desconoces ante los demás, con el riesgo de equivocarte. Me cuesta asumir el error en público, y reacciono de una forma muy curiosa (espero que como todo el mundo): son situaciones en las que me puede la vergüenza de la mala respuesta, y ese pudor me lleva a seguir dándole vueltas, sobre todo cuando la respuesta no es evidente, a cuestionar lo que se ha dicho y, en la mayoría de los casos, a revivir la situación mentalmente para poder, esta vez sí, dar la buena respuesta. Penoso.

El problema son las situaciones de toma de decisiones que no había previsto. De repente de encuentras frente a la necesidad de responder, de construir una solución, de hacer algo que te obliga a salir de tu anonimato para pronunciarte y exponerte a la mirada y la opinión de los demás en un contexto en el que eres vulnerable... luego están las situaciones en las que decides hacer algo que puede cambiar tu vida; de esas decisiones he tomado pocas, pero no sé si han sido las mejores...todavía sigo reescribiendo algunas de ellas, intentando confundir los recuerdos para olvidar la angustia, imaginando otra realidad en la que no me habría equivocado así...

Los domingos, poco que contar....

Sueño...

Hoy, día de maratón baloncestístico. Resulta que aquí todos los entrenadores de formación tienen que hacer un seminario de pretemporada en el que se definen una serie de fundamentos para el trabajo por categorías y se dan a conocer las bases de la competición. Un muermo, vamos. Así que madrugón, coche, petardazo matinal, comida chunga, petardazo de media tarde, y pa casa. Menos mal que luego tenía un entrenamiento con las pequeñajas, para acabar de arreglar el día... Y el sábado que viene empieza la liga...aaay....nos van a dar pal pelo...

Cosas que me ponen de mala hostia...

Me refiero a esa rabia que te da, por ejemplo, cuando te ves impotente ante una situación que produce una total y absoluta indignación (todos los escándalos políticos, por ejemplo, y cualquier tipo de mamoneo de pasta relacionado con la integridad y la buena conciencia social de las personas que se supone deben ocuparse de mantenerla viva...). La frustración de la impotencia, del sentirse incapaz de hacer absolutamente nada, sobre todo ante situaciones de una esfera política o social lejana sobre la que no hay interferencia ni actuación posible. Os cuento todo esto porque hoy por la mañana hablaban en la radio de una condena a un político de la polinesia francesa, un cacique de las islas allá perdidas en el...¿pacífico? [ ] Sí, he tenido que ir a mirarlo en la wikipedia, pero bueno...pues al tipo en cuestión lo condenan a un año de prisión avec sursis (esto es, condena condicional...que no va al trullo, vamos), 10000 euros de multa y un año de inhabilitación para ser elegido en cargos públicos, por haber utilizado pasta del estado para pagarse las fiestas de celebración de su última elección... claro, esto al lado de las "sinvergüenzadas" de los políticos patrios parece insignificante, pero lo que me enajena de verdad es que ayer, en una emisión sobre el sistema judicial francés, pues hablaban de condenas a unos camellos de poca monta, reincidentes, sin duda, y tan sinvergüenzas, o más, que los políticos, culpables todos (supongo que habréis visto ya la noticia de las declaraciones de este presidente francés "en activo" que esta casado con la tía esta que sale en las revistas...¿no? ahí va el enlace). Bueno, resumiendo, que en el reportaje hablaban de un sistema de condenas automáticas (condenas mínimas de 4 años de prisión...y me perdonaréis que no entre en detalles sobre la cuestión) que el fiscal puede pedir en función de la reincidencia en delitos menores. Y no se trata de cuestionar la justicia francesa, sino la incidencia de estas condenas en el contexto social. A ver, en España pasa lo mismo. Los ladrones de millonadas indecentes no corren el riesgo de reincidir, está claro, ¿para qué? Por muy avariciosos que sean, ya se llenaron bien los bolsillos; si sale mal, un poco de cárcel (de esa cárcel "de mentira"...) y a vivir. Lo "gracioso" del caso es que no nos sentimos amenazados por ese tipo de ladrones, y por eso los aceptamos con una (terrible) normalidad. Es dinero público, dinero de todos, y con un poco de suerte pues no era "el mío"...Pero claro, el camello o el yonki de turno, que vive en nuestra calle, pues ese sí nos da miedo, y ese sí está mejor en la cárcel. Porque si roba un bolso o atraca un negocio, pues es probable que sea el mio...Nos importa más cuanto más cerca lo vemos, y no nos parece odioso y repugnante (al menos no tanto como debería) que estos impresentables robaimpuestos se rían de nosotros en nuestra cara. Evidentemente que este fulano no va a reincidir... pero porque habrá aprendido la lección, y la próxima vez que lo haga lo hará lo suficientemente bien como para que no lo pillen...Lo que está claro es que saldrá reeligido la próxima vez que se presente (vaya condena...no elegible en un año...año en el que no hay ningunas elecciones previstas...hay que joderse!).

Es indignante...y ya sé que se habrán escrito mil veces estas mismas cosas, y que supongo que todos los que leéis esto habréis pensado lo mismo...pero...joder, hoy me ha puesto de muy mala leche...

Otra de olores

Y es que estos días el tranvía va petao, y claro, nada se escapa, y los olores menos (sobre todo porque no hay ventanillas), así que en este veranillo de san miguel que nos ha tocao pues la gente, que ya se viste un poco más, porque por la mañana hace fresco, y claro, luego, a mediodía...pues sudas, y mucho, y en el tranvía petao de gente sin aire acondicionado y sin ventanas, ya os podéis imaginar. Sobaco al descubierto y pestazo que te crió. Es incluso agobiante, porque es que no te puedes ni mover, y cuando se abren las puertas en una parada todo el mundo intenta pillar un poco de aire fresco...

En medio de esta sinfonía de aromas, hoy me he sorprendido con el olor de un perfume que no había olido nunca. Dicho así, y sabiendo como sabéis que no soy especialista en mejunjes aromáticos, no porque no los use, sino porque no...bueno, que me lío; lo que quería decir es que el hecho de no haberlo olido nunca me parece relevante, aunque no me dedique a probar colonias en las perfumerías. Quiero decir que hay una gran gama de perfumes que no se diferencian demasiado, son olores...cómo decirlo, no huelen a lo que huelen, sino que huelen a perfume. Creo que hay tantos ya que se pueden contar con los dedos de una mano los que realmente tienen una "personalidad propia", los que realmente proponen una fragancia diferente. Y éste era uno de ellos. Me llamó mucho la atención porque era denso, grave, opaco...son las palabras que lo definirían mejor (sin que por ello puedan daros ningún tipo de información útil, lo sé...)




Y para los que se lo estén preguntando, era una tía...

Olor a mar (y otros males menores)

Me sucede con frecuencia. De repente, un olor aparece en medio de una situación que no le corresponde en absoluto, y, como suele pasar con los olores, tiene el efecto de reanimar la memoria sensible de otro contexto. Hoy me ha olido a mar mientras esperaba el tranvía en el campus. Ante la evidencia del imposible acercamiento del mediterráneo (por mucho que el calientamiento global haga estragos) y habiendo descartado la posibilidad de que alguna minúscula gota hubiese sido arrastrada por el viento hasta ese lugar preciso en ese preciso momento (idea absurda, aunque tremendamente poética), no me ha quedado más remedio que suponer que en realidad, lo que huele a mar en el mar no es el mar, sino otra cosa, algo que yo podría haber olido en mi parada de tranvía esta tarde. O dicho de otro modo, también puede ser que habiendo olido algo, algo completamente no-marino, las particulas de olor de esta sustancia hayan producido una reacción en mi cerebro que ha evocado la idea del mar, y por consiguiente su olor...

O no.

235,57

Estos últimos días me resulta más difícil escribir. No sé que es lo que puede cambiar de un momento lúcido a uno que no lo es, pero, por desgracia, la ocasión de escribir no suele coincidir con la necesidad de hacerlo. Me haría falta un pequeño portátil conectado a internet a través del móvil para recorrer la ciudad e ir escribiendo sobre todo lo que va sucediendo. Creo que podría ser una experiencia interesante. Y al mismo tiempo, sacar fotos con la cámara web e ir actualizándolo todo en tiempo real. El problema es que de esta forma estoy seguro de que escribiría mucho más de lo que vosotros, escasos lectores, estaríais dispuestos a leer. Sin duda. Pero quizá lo haga algún día, aunque no en tiempo real. Podría pasearme con el ordenador y escribir a medida que las ideas van viniendo para luego poder colgar los artículos en cuanto llegue a casa...me gusta escribir sobre lo que pasa. Porque te hace pensar. De otro modo, las imágenes no van más allá de la impresión visual, no dejan ningún tipo de huella. Tener que escribir te "obliga" a construir unas líneas de pensamiento en torno a un instante cotidiano. Y es una gymnastique nécessaire, porque en el fondo somos en gran medida lo que somos capaces de pensar...

Xa vai mellor...

Pero todavía me molesta un poco...todo el contorno del ojo va tomando un color violáceo, y la verdad, me da un aire muy macarra (aunque con las gafas casi no se ve). Es gracioso, la gente te mira, lo ve, y no se "atreve" a preguntar por si viene de una pelea, o algo así... Hoy alguien me ha dicho, "te llevas un recuerdo de francia"...pues sí, de los de mirarse al espejo y no poder olvidarlo... a ver cómo queda, porque me da la impresión que los puntos no están muy seguros...

Que no cunda el pánico... 2

5 puntos, de sutura, se sobreentiende...un golpe tonto jugando al basket esta noche; aún llego ahora de urgencias. Me tocó una internista muy concienzuda (y guapísima) pero que nunca había cosido una ceja...y probablemente tampoco muchos botones. Así que me tuvo allí la hostia de tiempo... Vaya cuadro, las urgencias, una pila de camas apiladas en una esquina, bastante gente en la sala de espera, y los médicos con una pachorra que ni te cuento...menos mal que nos atendieron rápido, a mí y al imbécil con el que me choqué...qué bruto, madre...pero bueno, esas cosas pasan...una pequeña cicatriz, y andando...mañana tengo torneo con las pequeñajas...la cara que van a poner...y los padres...

Duele un poco, que conste, pero en el momento, nada de nada...cuando me miré en el espejo del vestuario y vi la carne así abierta me quedé un poco frío, pero mantuve el tipo (suelo ser un poco caguicas...jejejj)...bueno, me voy a la cama, que mañana tengo el primer partido a las nueve y media...

Que no cunda el pánico...

...porque tengo síntomas de gripe. Ni tos ni fiebre, pero cansancio, dolor muscular, algo de mocos...malestar general...y claro, o es un catarro de mierda o la pandemia superpeligrosa de la muerte esta que anuncian por la tele...¿quién se aclara? no hay enfermos (aparentes) en mi entorno. En todo caso no enfermos de gripe. Casualmente, hoy he ido al médico a hacer un chequeo para el certificado médico que necesito para jugar al basket en la liga universitaria, y, la doctora, aunque no era capaz de pronuciar Carballeira, porque su hija, la pequeña, sí, claro, y su hijo, pues también, inglés y español en el cole, pero ella, na de na...pues digo, que aunque era incapaz de pronunciar mi apellido, pues me encontraba en perfecta forma. Digo yo que a lo mejor no vemos lo que no estamos buscando, aunque supongo que si tuviese grave pues me habría dicho algo...no? No irá en plan perro, vaya este tío tiene la tuberculosis, pero por lo demás, está perfectamente capacitado para jugar al basket, y cómo no venía por la tuberculosis...pues no le digo nada...no creo que sea su estilo, no, era maja. Bueno, resumiendo, que estoy aquí un poco hecho polvo, pero que no creo que sea nada que no se cure con un poco de descanso e leite con mel...

Inglorious b

Acabo de volver del cine. La Rentrée du Cinéma, una especie de vuelta al cole cinematográfica con entradas a mitad de precio. Hacía muchísimo tiempo que no iba al cine. La verdad, hay pocas cosas que me llaman la atención y por las que me llaman, quiero decir, por bodrios de dejarse estar en el sofá, entretenimiento puro, pues no pagaría los 9 eurazos de la entrada. Quiero decir, que...a ver, yo soy de los que ve películas desentrañando la historia o dejándose llevar por lo primario de la aventura épica, así que la mayor parte de las pelis me las veo en streaming, y tan contento. Hombre, la sala mola, el sonido sobre todo es la caña, pero bueno...el caso es que hoy he visto la última peli de Tarantino y, a ver, cómo decirlo...pues más Tarantino. Hay un par de escenas excelentes, sobre todo la primera, una de esas conversaciones suyas que realmente merecen la pena, principalmente por el guión. Me quedo con esa. El resto...hay cosas graciosas, y no os perdáis las vacas del primer plano, que dan pena de mal hecho que está...jajajajaj...y Christoph Waltz, en el papel de Hans Landa (eso si, versión original...), realmente impresionante.


Hoy también ha sido la Rentrée à la Fac, con mi primer curso y horarios, trabajos...Tengo clase los miércoles de 12 a 15:45 y los viernes de 14:00 a 15:45...curiosos horarios, n'est-ce pas? jejeje...estos franceses...

Before & After

Llueve. Siempre intento encontrar fotografías que acompañen los artículos, imágenes que añaden algo a cada pequeña historia en lugar de limitarse a una ilustración más o menos redundante. Hoy había previsto escribir sobre otras cosas, pero me parecen todavía demasiado amargas y difíciles.

Ahora me encuentro frente a este château bretón rodeado de lluvia y el otoño, que comienza a instalarse en la ciudad, me parece verdaderamente gris (y necesario). No recuerdo haber tenido árboles justo al otro lado de la ventana. Aquí puedo ver como los arces se van oscureciendo poco a poco, y resulta más impactante que la llegada de los primeros brotes o la invasión de asquerosas pelusas que se cuelan por todos lados del mes de mayo. Hoy llueve por primera vez este otoño. Sin más, porque tenía que llover para que podamos decir que pasa el tiempo, que ya no es verano, que hay un antes y un después de esta lluvia, como de tantas otras cosas. Son muchos los momentos que creemos fronterizos entre lo que fue y lo que va a ser, pero esos instantes se van quedando por el camino, sin más, olvidados, necesarios al paso del tiempo, pero intrascendentes para la memoria o para lo que somos. Esa suma infinita de antes y después es la que nos define poco a poco, y cuantos más momentos acumulamos, más se agita nuestra vida, más reacciones y experiencias se imprimen en lo que somos. Desgraciadamente (o no) no podemos establecer una relación causal entre uno de esos sucesos y nuestro devenir. Nunca podremos decir que porque en las navidades de 1983 los Reyes Magos dejaron de existir hubo un cambio concreto en nuestra manera de aprehender el mundo. La inocencia es, sin duda, una forma engañosa de felicidad. Cuantas cosas os gustaría no saber, ¿verdad? Cosas que nos asustan, que nos duelen, que nos impiden hacer tantas y tantas cosas. Yo he sido y seré siempre un gran cobarde, un miedica, hipocondriaco, sin duda. Temo lo que no conozco, me asustan los peligros posibles de lugares exóticos y extraños, las enfermedades posibles, la violencia...nunca he podido decir si es que valoro demasiado mi vida como para asumir ciertos riesgos... soy una de esas víctimas de la sociedad del miedo a todo, manipuladas, según las leyendas urbanas, para que no pensemos en el futuro y que nos lancemos a consumir el presente (en el presente)....y qué le vamos a hacer...hay tantas cosas que pueden suceder, tantas cifras que hablan de desgracias, accidentes, actos violentos...¿cómo escapar a todo eso? no me quita el sueño, no vayáis a pensar, pero me preocupa por el hecho de no poder evitar estas reacciones; me gustaría saber cómo se fue forjando esa forma de ser, cómo se han ido quedando los...me acuerdo, por ejemplo, cuando era pequeño vi una película, en navidades, estando en Goiriz, una película de dibujos, pero que contaba una historia de vampiros. Durante muchos años, muchos, le cogí tanto miedo, tal era el pánico que tenía, que no me podía dormir si tenía el cuello al descubierto...no sé qué edad tendría, pero...bueno, para qué veáis...siempre he sido muy frágil en ese sentido...e incluso hoy me asustan todas las cosas misteriosas, las casas viejas y lugares oscuros y vacíos. Por mucho que me haya convertido en un ser racional y suficientemente inteligente para saber que no existen, no puedo evitar el pánico de que puedan ser verdad...

Roanne

A ver...por dónde empiezo...los resultados...bueno, dos grupos de tres equipos cada uno, todos contra todos. Los primeros de cada grupo juegan la final, los segundos el tercer y cuarto et ainsi de suite. Pues, y aunque no me lo crea...joder, el año pasado me pasaba lo mismo...Francia es, sin duda, un pais sorprendente...no podía creerme que haya equipos peores que el mio...pues haylos. Primer partido, 33-1. Si, 1. Ni más ni menos, 1. En fin, no voy a entrar en detalles. Segundo partido, 47-6...y como si nada, ganamos sin despeinarnos y pasamos a la final. Claro, resulta que el otro equipo SI sabía jugar al basket. Resultado: 53-13, y gracias. Una paliza de estas de no pasar del medio campo...

Pero si algo habría que destacar de este torneo, ha sido el primer contacto con los papás. La llevo clara. Nunca me había pasado con un equipo femenino. De estos padres estilo "papadefuturaestrella" que no comprenden lo que quiere decir un deporte colectivo y que dirigen el partido desde la grada dando instrucciones al chaval como si estuviese solo en la cancha..que es pa matarlos. No había tenido hasta ahora la "oportunidad" de sufrirlo en mis carnes...pero es que manda cojones! Padres del mundo, si quereis niños estrella, que jueguen al tenis, al golf o que conduzcan coches de carreras. Si no, en la grada, aplaudir y nada más. Banda de gilipollas... en serio, son verdaderamente imbéciles. Ahora ya comprendo un poco mejor por qué estas niñas son como son...ya era bastante cargar con esta banda de sinvergüenzas, ahora encima tener que soportar a los padres...enfin...

Fainéantes

Mañana tengo el primer partido de preparación, en Roanne, a una hora y media de camino. Si no he hablado del equipo hasta ahora es porque procuro seguir la máxima "cuando no tienes nada bueno que decir, mejor estar callado". Mira que he entrenado equipos malos, pero este es particularmente...no es que sea malo, no, es que es triste, joder. Es el grupo más vago, perezoso, y desesperadamente ñoño que he visto en mi vida. Nos van a dar pal pelo mañana, pero a ver si eso les hace despertar un poco...qué cruz, madre...qué cruz...y lo peor es que claro, después de estos años de ausencia, pues yo llego a los entrenamientos con unas ganas que no veas, y cuando veo esta actitud pesada, cansina, torpe...aggghhh! me desespera...y yo sacando el manual de la motivación, de la presencia constante, insistente, empujandolas en cada ejercicio...y na, na de na... y me digo, joder, ahí tienes un reto interesante, hacer de esta banda de parásitos un equipo de basket (tienen unas condiciones físicas increíbles)...pero en cuanto empiezan con sus torpezas inexplicables, me dan ganas de cerrar la puerta por fuera y prenderle fuego al pabellón...


(con ellas dentro, bien entendu...)

PD: coño, ahora, como por una puñetera casualidad arda el gimnasio (dios no lo quiera, por supuesto) a ver como explico yo este artículo...

Nada²

Pues eso...

Hablar

El sentido del "protocolo" lleva a los franceses a extremos absurdos muchas veces; hoy he visto a mi directora de memoria, que es una tía jovencita, que debe tener mi edad o por ahí, y claro, no hay manera de sacarlos del "usted" y de las formas más distantes que os podáis imaginar. Mira que llevamos tiempo trabajando sobre el tema, charlando, me ha dado clase, etc...no hay manera de hablar con ella de persona a persona, siempre tiene que ser de profesor a alumno, como si mantener el orden del microuniverso académico fuese cuestión de vida y muerte y que si, par malheur, nos tuteamos, nos hacemos una broma o la conversación toma un tono coloquial, pues el mundo conocido tocaría a su fin...Hombre, en su caso, a veces me digo si se creerá que estoy intentando tirarle los tejos (porque la tía está buenísima, todo hay que decirlo), o tendrá la costumbre de que se los tiren y querrá evitar malentendidos (o cosas peores). Que conste que no es el caso, quiero decir, que no le tiro los tejos, vamos. En realidad es igual con todos los profesores que he tenido, tanto aquí como en Aix (aunque bueno, allí eran un poco más accesibles). Supongo que simplemente es una forma de aislarse dentro de un status que les conviene, sabios ellos, y que los separa de la chusma estudiante. Como si el hecho de ser profesor significase algo más que haber aprobado una oposición (en un gran número de casos). No comprenden que sus reflexiones y sus ideas no valen más o menos por ser profesores, sino por ser quienes son. Y de eso, de ser quienes somos, no estamos exentos los estudiantes. Confunden opinión y reflexión personal con saber, conocimiento o verdad, y en un campo como el del arte, no hay más que lo que uno es capaz de pensar.

Me parto con las crías del equipo de basket, que no son capaces de llamarme por mi nombre. No consiguen desconectarse del consabido monsieur, que me da la risa cada vez que lo oigo...monsieur, jjeje, es que son la monda...

Cosas que no diría con solo olvidarlas

No creo que podamos elegir la forma de enfrentarnos a la realidad. Las decisiones se toman, las cosas suceden en el instante mismo en el que han de hacerlo y, simplemente, no hay tiempo para saber realmente lo que está pasando. Vivir nos va programando para que reaccionemos, para que hagamos; desarrollamos ciertos automatismos que interpretamos como voluntarios, pero que no son sino la programación que hemos ido acumulando para hacer frente a las distintas situaciones que podemos afrontar con el paso del tiempo. Recuerdo haber escrito : Vivir sólo es cuestión de tiempo. A vivir se aprende poco a poco, como cualquier otra cosa, con práctica. Estamos en pleno entrenamiento cada día, pero, y he ahí la paradoja, cuando llega una situación nueva, inesperada o no, casi nunca sabemos tomar las decisiones apropiadas, simplemente por falta de experiencia. ¿De qué sirve vivir cada día si finalmente no va a servirnos nada más que de entrenamiento inútil a las costumbres cotidianas? Somos jugadores de rutina, y en ella nos movemos de maravilla, aconsejando a aquellos que han vivido menos que nosotros. Y claro, intentamos apoyarnos en la experiencia de quienes han vivido más que nosotros para sobrellevar los momentos que nos desconciertan. Pero en realidad, sirve de poco. Puede ayudarnos a solucionar cuestiones prácticas, técnicas, pero no a tomar buenas decisiones, a vivir ese instante de realidad en el que, por mucha gente que esté a nuestro alrededor, solo tenemos a nuestra disposición lo que somos. ¿Es necesario saber quién somos para poder vivir? No lo creo, pero es necesario reconocer que somos alguien, y que lo que digamos o hagamos será una manifestación de lo que somos, y no un reflejo de lo que nos rodea. Todas las decisiones vienen siempre en la misma dirección...

No decidimos llorar o no, estar tristes o no, olvidar o recordar. Simplemente sucede. No decidimos intentar dormir y recuperar imágenes que no veíamos desde hace muchos años. Estos días ha empezado algo que me lleva a memorias antiguas y olvidadas; hay una gran diferencia entre las imágenes que no volverán y las que no podrán ser...no sé cuales son más dolorosas, a pesar de que el futuro que imaginamos con quién se ha ido nunca haya existido realmente...

Viajes: mear con alguien al lado

Y ya no digo otras cosas...que os podréis imaginar...no, no voy a entrar en detalles escabrosos, mejor guardarlos en la intimidad de vuestros hogares (lo digo por si a alguno se le ocurre dejar fluir la más desatada de las sinceridades...prudencia, amigos, prudencia...nunca se sabe quién puede acabar leyendo este blog, y muchos estáis buscando curro, que lo sé yo...) Por qué será? Quiero decir, por qué no soy capaz de mear con alguien justo al lado...el otro día leía un comentario en algún lado, no sé muy bien dónde, que hablaba de lo estudiado que está el emplazamiento y el número de urinarios en los servicios para conseguir acoger al mayor número de personas sin que dos usuarios tengan que estar juntos...mierda, no me acuerdo de la página donde lo leí...el caso es que yo veo que hay gente a la que parece darle igual, y entonces me digo que debe ser algo raro, cosa mía, sí, vale, no quiero decir con esto que sea un caso único, sino que es posible mear tranquilamente aun estando rodeado por todas partes (no imagino las circunstancias en las que esta situación podría darse, pero bueno...)

A vosotros os pasa?

Viajes: de vuelta

El otro día, el jueves, creo, fui a hacer unas compras, y al ir a pagar, no sé muy bien por qué, me puse a teclear el código de la tarjeta con la mano izquierda...y..fue una sensación extrañísima...aunque era capaz de pensar el número secreto, no era capaz de teclearlo...lo veía mentalmente, pero no podía hacer el recorrido sobre el teclado...así que teclée un código equivocado...y entonces, por miedo a que se bloquease la tarjeta, cambié de mano para no fallar y, con la derecha, no hubo problema... seguro que hay mil explicaciones científicas, pero no son necesarias... me conformo con las impresiones que me ha dejado el momento...el caso es que cuando estaba intentándolo con la mano izquierda, era capaz de ver los cuatro números del pin, pero no el orden en el que tenía que ponerlos...qué caña...fue muy curioso...la misma sensación (más o menos) que cuando intentas cepillarte los dientes con la mano contraria a la habitual, o si coges la ducha con la mano cambiada...las sensaciones son completamente diferentes, los gestos están tan programados que es como si fuese una nueva actividad y hay que aprenderla desde cero...

Viajes: mapa de los sonidos de lyon

Ultimamente había perdido el placer de los sonidos de la ciudad. No sé por qué, pero me movía a todas partes con la música. Hoy he vuelto a ponerla y he tenido que apagarla. Me molestaba. Necesitaba escuchar los sonidos del tranvía, seguir observando a la gente, como si el viaje continuase, como si no hubiese acabado de aterrizar del todo. Así que eso es lo que he hecho, seguir observando, volviendo a los lugares que había dejado hace un par de meses...y creo que todavía no he vuelto...

Viajes: mirones

Yo soy muy mirón, ya se podía deducir del artículo de ayer, sin embargo llevo mal que me miren. Soy de esas personas que cuando se sienten observadas reaccionan de forma extraña, y se nota que están incómodas, que saben que alguien las mira, y comienzan a "actuar", a comportarse de forma completamente anti-natural, fingida, rígida (más o menos como cualquiera que se sube a un escenario por la primera vez). Vaya por delante mi renuncia total a cualquier rigor en mis análisis (pseudo) psicológicos, porque lo que vaya a escribir no serán sino esas impresiones intuitivas de las que tanto me fío ultimamente, sobre todo en cuanto al trazado de "perfiles" humanos en tiempos "de exposición" breves: es decir, esas sensaciones que tenemos (o al menos yo tengo, y no veo por qué habría de ser diferente para los demás) de poder establecer un perfil de la persona que está ante nosotros sin más información que un gesto, una frase, una forma de hablar...

Vaya, acaba de empezar a llover...una tormenta increíble...

Por donde iba? Ah, sí, os pongo un ejemplo (aunque claro, así escrito pierde mucho...): aeropuerto de barajas, yo tirao en el suelo de la terminal 1, junto a la zona de facturación de Ryanair. Pasa una familia, padre madre y chiquilla, difícil echarle años, 12 diría yo, pero era de esas niñas grandes y algo regordetas, inteligente, aunque con exceso de mimo y un cierto poder dentro del contexto familiar que la pone un poco al frente de todo...(hija única, supongo)... (bueno, todo esto en 5 segundos, el tiempo que les llevó delante de mí); iban buscando los mostradores de facturación del avión de un operador de viajes a Punta Cana...la madre parecía dirigir la búsqueda y la niña saltando alrededor "queriendo saber antes que nadie dónde era el sitio"...joder, y es que yo me acuerdo de eso...¿por qué les gustará a los niños saber las cosas antes que nadie, (en este caso, los padres)? yo hacía lo mismo, me encantaba ese falso momento de independencia en el que te sientes capaz de hacer una cosa por ti mismo y en la que estableces una cierta "superioridad" sobre tus padres, como un instinto primitivo de descubrimiento, pero a escala infantil; no sé si yo era tan repelente como esta cría, pero es probable que sí... en fin, os cuento, la niña reconoce el sitio y le dice a su madre que la última vez (deduzcamos el nivel de pasta de la familia...) ya había sido ahí, y que si le hubiese dicho que era ahí, pues que ella los habría traído directamente...todo esto, resumido en una frase con un acento gallego impresionante, "ay, pues chica, avisaras", en plan, "qué burra eres, si hubieses contado conmigo no estaríamos dando vueltas en el aeropuerto, especie de progenitor incompetente..."(es una interpretación libre, claro está...)

Bueno, que me he ido por las ramas...ya volveré sobre esto de "no saber dejarse mirar..."

Viajes : Reflexiones de aeropuerto

En todos los viajes que he hecho solo se ha repetido la misma situación, esto es, un tiempo "muerto" entre la llegada de un primer avión y la salida del siguiente. Son momentos (horas, normalmente) en las que, si hay sitio, te sientas en alguna esquina de la sala de embarque a dejar que el tiempo pase sin poder hacer otra cosa que observar a la gente que pasa o que está sentada a tu alrededor. Y digo que no es posible hacer nada más (al menos para mí), porque es tan entretenido a veces que resulta imposible no mirar. Así me paso el rato con el libro en la mano, intentando no distraerme con cada persona que pasa o cada tía buena que se sienta a unas cuantas butacas de distancia. Pero no consigo pasar la página.
Otra cosa que me pasa en los aeropuertos (fruto de esta observación detallada) es que se me ocurren muchísimas ideas para escribir historias o artículos en el blog. Y tomo notas (como he hecho esta vez), pero cuando me encuentro delante del ordenador, como ahora, a toro pasao, pues parece que las anotaciones no son suficientes para recuperar la sensación original, y me da rabia haber sido demasiado perezoso como para escribir el artículo a mano. Se pierde el contacto con la fuente y desaparece casi por completo la necesidad de escribir sobre la cuestión. Me parece sorprendente ese vínculo tan directo, primario, entre la fuente de la "inspiración" y la necesidad misma de escribir, o más bien, la capacidad real de hacerlo. Cuando la idea llega te sientes capaz de dedicarle cientos de líneas, pero a medida que te alejas del momento original, a pesar de las notas, la necesidad se va extinguiendo hasta que se olvida por completo.

Así, tengo dos notas, una que dice "gordos en el avión" y "barbas", que no pueden dar mucho de sí...es que el tío estaba muy gordo, un tío joven, de treinta y tantos, moreno, barbudo, de respiración ruidosa y pesada, que olía como si no se hubiese lavado en semanas y que roncaba...joder, cómo roncaba el tío...justo en el asiento de atrás...menos mal que solo fue una hora y pico de viaje...

Viajes (1)

He vuelto, sí, con esa misma energía con la que retomo todos los años la actividad de este blog y que poco a poco se va apagando a medida que la rutina se instala (sin remedio). No voy a hacer propósitos de esto o de lo otro, o lo de más allá. Quedaos con que este es el inicio más temprano para el blog y, utilizando el símil futbolístico, a ver si nos comememos el turrón... Empieza un año complicado, con demasiadas cosas en la cabeza para un mes de septiembre, con proyectos ilusionantes y el deseo de ver caras nuevas (y alguna que otra conocida). Empieza un año (o curso, yo todavía sigo midiendo el tiempo así) que supondrá un cambio, el final de este ciclo de estudio en Francia y, Dios mediante, un nuevo cambio de destino en este viaje mío por las europas (ou ailleurs...).

Y para empezar el año, he decidido consacrar unos artículos a algunas ideas que me han surgido durante el trayecto. Mañana, primer capítulo...

Voilà

He vuelto.

Y fin...

Se acaba esta temporada con un anticipo de lo que será la próxima. Acabo de cerrar mi fichaje (con menos repercusión mediática que el brasileño este...) por el Club ALGM. Entrenaré un equipo infantil femenino. Buen sueldo y el pabellón está a 200 metros de casa. Ayer tuve el primer contacto con el grupo. Son malas con avaricia, pero bueno, haremos lo que podamos. 3 entrenamientos de hora y media por semana, 20 partidos por temporada...

on verra...

Gracias por acompañarme durante este año. Espero que nos reencontremos en septiembre...

Penúltimo artículo de la temporada

Mientras preparo la maleta para ir a Aix...a nuestra última actuación de Yerma...Va a ser un fin de semana agradable...para luego afrontar el último sprint del curso, acabar la Memoria y hacer las maletas para ir a Avignon...

He tenido sueños extraños, demasiado para explicarlos aquí. Me desperté a eso de las 6 y me costó volver a dormir. Muchas cosas concentradas en estos días. Necesito ir dejándolas atrás para poder concentrarme en lo que me queda. Siempre he funcionado así...

Ayer primera "prueba" sobre el terreno para un puesto de entrenador. Quedaron muy contentos...y yo también...madre mía, qué ganas tenía y cuánto tiempo sin hacerlo...estoy oxidado, hay que decirlo, y el cambio de idioma no ayuda, pero creo que volveré a recuperar la "forma" en cuanto prepare un par de entrenamientos...el lunes tengo la siguiente entrevista...tengo curiosidad por saber dónde acabaré. El club de ayer estaba muy bién, en un pueblo al lado de Lyon...pero bueno, pilla un poco lejos...

on verra...

Cosas que pasan...

Esta tarde tengo mi segunda entrevista para un puesto de...entrenador! sí, señoras y señores, vuelvo al baloncesto tras tres años de (dolorosa) ausencia. Jejeje...tengo una "prueba práctica" que consiste en dirigir un grupo de júnior femenino durante 30 minutos...A ver que pasa...De todas formas, aún me quedan otras 2 entrevistas la semana que viene. Y es que busqué una lista de Clubs de basket en la página web de la Federación Francesa y mandé unos CV por mail, y al día siguiente, ya había tenido 5 llamadas. Y de Clubs buenos, que ayer cuando fui a la primera reunión estuve viendo el grupo que entrenaría el año que viene y el nivel de organización, de medios y de juego era muy alto. Jugadoras muy motivadas, ambiente de trabajo excelente, juego libre, con los conceptos muy claros, físicos impresionantes... Estoy contento porque ayer, el director deportivo ya quería que me quedase....jejeje...es agradable sentirse "querido". Se nota que faltan entrenadores para el femenino...pero oye, yo como si fuese porque mi CV impone...jejeje...sus palabras exactas fue que le había gustado mucho el currículum porque era muy "singulier... Qué ganas, madre! Ya os contaré dónde acabo entrenando...

De nuevo...

La tristeza de la familia se vive distinta estando lejos...llega temblorosa y encogida al otro lado del teléfono...pienso en los que pueden estar junto a las que lo necesitan más, para los abrazos, poder acoger las palabras que sólo sabemos decir cuando intentamos asumir que ya no habrá experiencias nuevas, que sólo nos quedan esos pocos recuerdos... qué difícil es eso...yo no sé qué hacer para hacerme más presente, para poder participar de vuestro duelo, desde esta distancia incómoda.

Tan solo decir que lo siento.
Os ofrezco mi compañía en silencio...

Mal partout

Unas horas jugando al basket y me sería más fácil decir dónde NO me duele que dónde me duele. Estoy muerto. Esto de ir a jugar a las 3 de la tarde no es para mí...

[Ahora el sol se ha calmado, a través de la ventana entra un aire fresco y los dos litros de agua que me he bebido en la última hora hacen que el cuerpo se resienta un poco menos, pero...

...Ay!

P.d: ayer, soirée de teatro en Annecy, en un sitio increíble, el taller de un pintor de la ciudad...un antiguo molino junto al rio Fier, (unas ganas de echarle unos lances...madre mía...agua limpia, corrientes preciosas...); una velada en torno a una mesa donde el teatro lo ocupaba todo; Yerma en un contexto sorprendente y con un resultado absolutamente espectacular; la mejor representación de todas, la más viva]

Yerma (3) o (4) no sé, me da pereza buscarlo...

Yerma se parece a ésto.

¿Os hacéis una idea?



Y acaba así...entre el desconcierto y el agradecimiento del público...

¿Qué fue de...?

Ultimamente han surgido secciones en distintos medios para rescatar a personajes mediáticos de los años 90 que han caído en el olvido (la cadena ser tiene una minisección en su web dedicada a futbolistas de los que no hemos vuelto a oír hablar). Es cierto que olvidamos rápido, pero desde algo deja de salir en la tele es inmediatamente remplazado por otra cosa, que será lo que ocupe nuestra atención durante los días siguientes. Es un hecho. Y estamos tan desbordados de información que no somos capaces de recordarla. Todo es efémero y, sin caer en teorías de la "conspiración", a mí me da que pensar. Quiero decir, que no veo una mano negra que manipula todas las informaciones para hacer de nosotros una masa que se lleva de la correa de la comunicación (quoique...). Lo que sí creo es que la información que nos llega es la que les sale de las narices a los programadores. Telediarios que pelean por las audiencias...¿Pero se puede saber de quién ha sido la idea? No es cuestión de tragarse lo que nos echen porque somos estúpidos. Creo que, simplemente, estamos tan habituados a una manera de contactar con la información que no nos hacemos preguntas. Estamos condicionados para asumir que lo que nos llega es la realidad, sin importar que esa realidad hoy hable de violencia doméstica, o de la guerra no sé donde, o uno de tantos casos de corrupción porque hace ganar más a los anunciantes que venden sur productos entre las noticias y el tiempo. Nos da por saco que la "realidad" no sea la misma hoy qué mañana en función de lo que le apetezca a unos pocos. Asumiremos la "instantaneidad" de las noticias cómo si eso lo explicase todo, como si fueran una forma de verdad sobre el mundo; y el mundo que veremos mañana será el verdadero, y pasado mañana, cuando las noticias hayan cambiado, ya habremos olvidado que la víspera era distinto.

¿Para qué necesitamos las noticias? ¿Para qué necesitamos la información de actualidad? Para conversaciones banales, de acuerdo. ¿De qué manera puede afectarnos saber todo eso de forma concreta en nuestro día a día? Yo creo que en nada en absoluto. La prueba, probad a desconectaros de la información una semana, o un mes. No echaréis de menos ni un solo telediario, ni un solo periódico (salvo por el crucigrama). Estoy absolutamente convencido. Sinceramente, yo lo veo más como una forma de "ocio", en serio, es divertido saber cosas, es divertido hablar de ellas, pero de ahí a confundirlas con la realidad del mundo hay un trecho.

Los accidentes de tráfico, por ejemplo (y ya sé que es un poco típico). En la carretera se mueren 4000 personas cada año en España, ¿y en accidentes de avión? pero el coche no es un miedo psicológico mayoritario, y el avión sí. O la gripe N1H1, que me parece un escándalo: se mueren 10000 veces más personas de gripe "normal" cada año, o de tuberculosis, o de tantas otras enfermedades. Y en Méjico también, seguro. Pero nos acojonamos y no vamos porque hay la N1H1... Pensemos en hacer un viaje a algún sitio. De lo que primero te enteras es de los peligros, casi antes de enterarte de lo que merece la pena ver... Yo creo que sí estamos educados mediáticamente en un miedo patológico generalizado que nos condiciona de alguna forma, nos hace tener miedo de salir a la calle por temor a ser robados, atacados, violados, nos hace tener miedo de viajar, de las enfermedades, de todo, absolutamente de todo. Yo he mamado de esos miedos y me han marcado profundamente. A veces pienso que me gustaría ser un poco más inocente, que ojos que no ven, corazón que no siente, pero...creo que ya es demasiado tarde para eso. Creo que es lógico ser prudente, y que hacer turismo en Pakistán, o en Colombia, o Somalia me parece arriesgado...¿pero cómo saber la verdad? ¿cómo saber si nuestros miedos están justificados si la información que tenemos nos llega siempre a través de las mismas fuentes? esa es la trampa, el no poder saber...cuando vemos que un turista ha sido atacado o secuestrado en tal o tal país "exótico" y "mediáticamente" peligroso eso no hace sino asentar nuestros miedos: "ves, si tenía razón al inquietarme...hay que estar loco...hice bien en no ir" ¿pero que hay de todos los turistas a los que timan en nuestras playas, a los que roban , o atacan o violan en nuestras calles, o en las de cualquier otro país "civilizado"? No hay noticias, ninguna. ¿Y por qué? Pues porque es necesario que haya rincones del mundo en los que poder sentirse "seguros"...

Joder, se me ha hecho tarde...os dejo...

ah, y espero vuestros comentarios...

Roland Garros

Programación de tenis en todas las cadenas públicas desde las 10 de la mañana hasta las 9 de la noche. Ininterrumpida. Pero claro, sólo dan los partidos de los franceses (que son muchos, creedme). Y qué gabachos son...el caso es que hay algo que me ha llamado mucho la atención de los comentaristas franceses, sean de la radio o de la televisión, poco importa el acontecimiento deportivo: son unos muermos. No, en serio, no es eso, pero es cierto que son algo sosos, para los que tenemos el hábito del Carrusel...Lo que quería decir es que son partidistas, joder, que es increíble, están comentando un partido entre dos franceses y se decantan por el que más les gusta, sin cortarse (normalmente "van" con el que más fama tiene, el que, me imagino, creen que tiene posibilidades de llegar lejos en la competición...).

Hoy ha ganado el Barça, y tendríais que haberlos oído. Cualquiera diría que Francia llega hasta Las Ramblas...

Y llegó la lluvia

Me he quedado un rato con la ventana abierta mirando la calle mojada, con el aire fresco atravesando la casa. En general, el agua me hace volver "a casa", sobre todo la lluvia de verano, que es tan nuestra. En esta ocasión me ha llevado a un sitio muy concreto, à ponte do Cairo. Del otro lado, Asturias. He pensado directamente en la vista desde la pasarela, en las hojas de los arces, los laureles y los alisos goteando sobre el agua, el cielo gris que sientes en lo alto, pesando sobre todo. El aire es fresco, pero la temperatura es perfecta para poder sentir sobre los brazos lo poco de lluvia que todavía cae...

Es increíble cómo me ha revuelto esta lluvia, cómo me ha hecho pensar con más ganas en ciertos paisajes, en ciertas situaciones...ya no se trata de la familia, ni de la tierra (ni siquiera de la pesca...jejeje) Las sensaciones qué vuelven ahora no puedo explicarlas ni asociarlas a nada...


Sólo me falta el olor del agua...

(No) Mudanza

Qué mierda...había pedido una beca para ir a Canada el año que viene, para acabar la carrera allí y, aunque oficialmente no hay casi nunca rechazos (según el servicio de relaciones internacionales de la universidad de Lyon), me ha tocado la china y no ha aceptado mi dossier...estos canadienses...a ver si en South Park van a tener razón...

Craso error

[éste es el responsable; si os lo cruzáis por la calle, dazle una colleja de mi parte...]

No sé si por obra del cielo o del infierno, pero ayer fui a dar con Angeles y Demonios, la última peli sacada de un libro de Dan Brown (el del Código DaVinci, por si hay algún despistao). Todo hay que decir que cumplía los requisitos que me había planteado por la tarde, pero... a ver, ¿os acordáis del capítulo de Los Simpson donde parodian a Ron Howard (el director), uno en el que Homer se hace colega de Kim Basinger y Alec Baldwin? Bueno, pues al final del capítulo Ron Howard iba a ver a un productor y...buf, habría que verlo..así no hay manera de explicarlo....Todo esto para decir que la peli es un petardo, y que este Ron o bien es tonto o nos trata de tontos (o las dos cosas). Es de esas historias en las que te das cuenta de que te están explicando la trama, para que no te pierdas, pero de una forma tan exagerada, tan escandalosamente evidente, que...patético. Vale, siempre queda esta excusa de que el público americano es medio parvo y que todo tiene que ser comprensible... pero joder, ¿hasta cuando les va a servir la excusa para seguir haciendo películas de mierda? Y que conste que yo me lo busqué, que era evidente que iba a ser un truño, y que a santo de qué me quejo cuando podría haber visto otra cosa...pero una cosa no quita la otra, no es cuestión de si es culpa de la peli o mía por haberla visto. Es simplemente un comentario que puede, quizá, evitar un gasto innecesario en taquilla (aunque dudo que mis lectores sean habituales de este tipo de películas).
No entro ya en las interpretaciones, en los momentos inverosímiles y en un doblaje que era pa matarlos a palos (lo peor de la peli, el doblaje, sin duda...penoso). No sé lo que habrá pasado con la adaptación, pero hay momentos en los que ves "como si faltasen páginas", en serio, algunos pasajes en los que te falta tiempo para creerte las transiciones. Para la historia esta escena: el camarlengo del vaticano pilotando un helicóptero sobre la plaza de San Pedro con una carga de antimateria (y tantos asistentes científicos sensatos en paro...) en la mochila y saltando en paracaídas antes de una explosión de 5 kilotones sobre el cielo de Roma...(y todo esto mientras el Cónclave está reunido para elegir un nuevo Papa...). ¿No os parece que hay demasiadas palabras en la descripción de la escena que no deberían coincidir bajo ningún concepto en la misma frase? Terrible. Pero bueno, ahora, cuando la pienso, me parece hasta graciosa...jajajaj...pienso en otros "detalles" y me parto el culo...de veras, casi debería recomendárosla, porque los hay "grandiosos"...realmente grandiosos...

Pachorra dominical

De un sábado por la tarde...y poco más. Me gustaría encontrar una peli de esas que se dejan ver, de las de no pensar, de las de dejarse llevar...una especie de lobotomía partial reversible en la que el tiempo pasa tranquilamente y sin dejar nada para la memoria. Eso, o ir de pesca...

No

Hace rato que una mosca pasa de un lado para otro. Se ha colado por la ventana de la cocina, que tengo...que tenía abierta, la única que puedo abrir con este calor insoportable. En el patio interior hace algo más de fresco, no está demasiado expuesto, y el aire todavía entra "respirable". Pasa con ese zumbido extraño de las moscas grandes, que da un poco de asco solo de oirlo...no es que me moleste especialmente, pero...espero que se vaya. Hay cosas que no puedo hacer de ninguna manera, cosas que me dan repelús, y una de ellas es matar bichos grandes. Me refiero a insectos, principalmente.
O arañas... ufggfufsfghssshtgpsshuuuhhh... qué "grima"...Es imaginar el ruido entre crujiente y líquido...por favor...aquí me tenéis, poniendo caretos y con escalofríos solo de pensarlo...

Soy un cobarde, lo reconozco.

Inglés (qué tiempos aquellos...)

Y yo, que he sido de inglés de toda la vida, ahora me encuentro ante la necesidad de escribir un pequeño trabajo para una optativa y me las veo y me las deseo para enlazar cuatro frases. Y no digamos si tengo que hablar, que también será necesario dentro de un par de semanas, para defender el trabajo ante la profesora y poder recibir una nota...ahora veo con otros ojos la capacidad de los intérpretes, para hacer simultánea en dos lenguas que no son la materna...vaya sarao...yo mezclo palabras, invento palabras, mezclo pronunciaciones, y cuando leo algo en inglés, si voy demasiado deprisa, lo leo "en francés". Mi cerebro no es capaz de cambiar el chip tan rápido...Me pasa también con el español. Quiero decir, que no me sale hablar en castellano con la gente de Francia, aunque sean españoles. Mi français es un francés de contexto, cultural, es reactivo, y, como no lo he aprendido "gramaticalmente", pues responde a un cierto "instinto social". Así que ya me veis, hablando con alguna gente española de Lyon y teniendo que buscar las palabras...manda carallo...porque esta gente tiene un francés mucho más correcto que el mío (en la gramática), pero mucho menos francés en la práctica. No se despegan del acento aunque lleven aquí años y años. Supongo que porque nunca han estado "completamente aquí". Se rodean de españoles y no consiguen integrarse completamente, quizá porque no quieren hacerlo. Están con un pie en España y otro aquí, y así es más difícil. No quiero decir con esto que yo no piense en mi casa y en la familia y los amigos. Por supuesto que sí. Pero el día a día se vive al 100% en el presente que te rodea, y si realmente quiero que el viaje sea algo más que un cambio de domicilio, no puedo seguir pensando como si fuese una larga excursión en la que ya te has comprado el billete de vuelta. Eso es lo que intento, y creo que es la manera de empaparse de las cosas, más allá de la superficie, para que lo que me lleve de vuelta sea algo más que un souvenir...

Chaud

30 y pico grados, ese aire seco que se te atraganta de tan caliente que está...el tranvía sin climatizar...y cuando se abren las puertas en una parada todo el mundo respira el aire "fresco"...olores inimaginables...la gente regresa del trabajo y caminan despacio...todo parece más pesado...sólo un momento de frescura, atravesar el mercado a eso de las 8 y media, con los puestos todavía intactos y el sol escondido tras los edificios...

Lapsus

Ayer, antes de dormir, en la minúscula cama de la minúscula habitación de la residencia universitaria tercermundista en la que hemos dormido en Grenoble durante nuestra estancia para preparar una actuación que tuvo lugar ayer por la noche, pensaba que no os había prevenido de mi marcha. Es curioso, siempre se me ocurren cosas que escribir en momentos en los que no puedo escribir. Ayer, sin ir más lejos, pensé en escribir que cuando hay cosas de las que hablar es porque pasa algo "no-cotidiano" y que es eso lo que te empuja a escribir. Pero ese hecho extraordinario es, al mismo tiempo, lo que te aleja de la posibilidad de hacerlo. Y lo que es peor, normalmente me suelo olvidar de las cosas que se me ocurren cuando no puedo escribirlas directamente, así que en los últimos meses ha habido muchos artículos que se han quedado por el camino por no haber tomado notas en su momento...

No escribo por la noche

Porque estos días andamos de actuaciones y cuando llego a casa solo tengo fuerzas para dejarme caer en el sofá. Así que escribo por la mañana.

Ayer hablaba de la Ley Hadopi y eso me ha hecho pensar en la primera votación de la Ley en el Parlamento francés, hace un par de semanas, en la que fue rechazada por absentismo de los parlamentarios de la Mayoría. Con el consiguiente tirón de orejas de Sarkozy a todos sus pupilos, amenazándolos de sanciones económicas y demás parafernalia (pataletas de niño mimado...). Y es algo que realmente me sorprende, esto del absentismo de los políticos. En España es igual (o peor), y pensando a los sueldazos que se gastan...y dietas e historias. Bueno, mejor no pensarlo, porque me pongo de mala hostia. Supongo que es porque nuestra democracia está en su pubertad o en su adolescencia, como mucho. Treinta y tantos años de vida no son suficientes para que los mecanismos y valores democráticos se instalen en el funcionamiento parlamentario... bueno, y luego están las anécdotas absurdas, que casi no puedes creértelas. No sé exactamente donde fue, pero una propuesta de la oposición se aprobó porque un diputado fue al baño en el momento de la votación...y uno se pregunta...¿una cuestión de vejiga o de conciencia? Qué mejor manera de no pronunciarse sobre una cuestión espinosa que tener un "apretón" en el momento adecuado...está tambien el problema de las equivocaciones en el voto...a ver, de todos es conocido que no hace falta tener el COU para llegar a Ministro (o en todo caso a Conselleiro), pero digo yo que no será tan difícil, ¿no?No tengo ni idea de cómo es el dispositivo, pero, como mucho, serán dos botones: A FAVOR y EN CONTRA, o SI y NO. ¿Cómo cojones te puedes equivocar? Hombre, puede que la formulación sea capciosa, para ver si cae algún pardillo, del estilo: ¿Está usted a favor de que esta ley no sea aprobada? Que claro, si la oyes así de pasada, sin verla en la pantalla, pues te puede despistar. Yo propongo un sistema como el de windows, tú pulsas el botón y una ventanita aparece y dice: ¿Está usted seguro de querer votar SI a la proposición de ley 15/09? Oye, que eso te tranquiliza mogollón.
El mundo de la política y la actividad parlamentaria en general son un mundo misterioso, inaccesible. No me imagino la cantidad de historias que se cuecen ahí dentro...y luego los ves en los debates y te mueres de la vergüenza de oir ciertas cosas...o patalear y abuchear como críos...

Mellor deixalos estar...

200, esta vez sí...

Mi "doscientésimo" artículo! Como celebración voy a hablar de la Sociedad General de A.E...digo yo que alguna vez tendría que salir! ¿Qué coño le pasa a la gente ultimamente que es de lo que más se habla en foros y webs varias? Si miras en Menéame, por ejemplo, todos los días hay artículos sobre ellos. Movidas con la Ministra, con el puñetero canon digital, que si les cobran a los festivales benéficos de pobres niños huérfanos, o a un festival de villancicos...sí, la imagen mediática de este colectivo es bastante odiosa. La propiedad intelectual...manda cojones...así, a bote pronto, yo diría que cultura gratis para todo el mundo, pero claro, ¿qué pasa con la utilización con ánimo lucrativo de lo que otros han creado? Pues no tengo ni puñetera idea, pero todo este asunto, y el hecho de que de un tiempo a esta parte la puñetera Sociedad esté en todas las primeras páginas me suena raro. Y otra cosa, ¿por qué cojones se mezcla la administración en asuntos de una sociedad privada? Es como si D* se fuese a quejar de que la gente compra yogures de otra marca y el gobierno nos hiciese pagar un canon en las cucharillas...ya sé que es una gilipollez lo que acabo de decir, pero...no sé, es que pagar un canon en los cds para compensar lo que se piratea me parece una gilipollez aún mayor. ¿Pero cómo no se montó un pollo en su momento, pero uno monumental? Joder, es que en España tragamos con todo, con tal de que no nos toquen a las cañas y las tapas...En fin, que no puedo escribir más porque no tengo demasiada idea de lo que se cuece en realidad...

Todo esto porque acaba de aprobarse la Ley Hadopi en Francia, que hará que las compañías corten la conexión a internet a los piratas. Pero ojo, el cliente seguirá pagando la conexión a pesar de todo. Hay que tener los cojones cuadraos...pero claro, que iban a aceptar eso las compañías de telefonía...dar de baja a clientes por eso, cuando el grueso de las ofertas es la velocidad de conexión y capacidad de descarga...en fin...qué mundo éste... E iros preparando, que esto va a llegar pronto a España...a pesar de que la Unión Europea ha dicho que es ilegal, que el único que puede decretar el corte de la conexión es un juez...pero aquí se lo pasan por el forro. Luego dirán que no tienen pasta, pero para influenciar decisiones políticas de este tipo, ya tienen que tener poder las compañías en cuestión...

Qué puto asco da...

Mmmmm...

Hoy, tostadas calientes...

Duda cruel

Imaginaos la situación. Esta mañana (a las 11 y media...), me preparaba el desayuno (a las 11 y media...) cuando de repente suena el teléfono. Justo cuando acababa de sacar dos hermosas tostadas del tostador. Las dejo en el plato y contesto. La conversación, que me tiene ocupado unos minutos, me lleva de un lado a otro de la casa (ya sabéis esta historia de no poder hablar por teléfono sin moverse...¿por qué será? yo, si estoy en casa, siempre voy de un lado a otro...). Cuando vuelvo a la cocina, las tostadas están frías. Me siento y unto la mantequilla. Y he aquí el momento crítico de toda esta historia: la aplicación de la mermelada. Por un lado tengo una mermelada de fresa de La Bonne Maman, que está que te cagas de buena, y por otro lado tengo una mermelada de frutas del bosque marca C*, que tiene una buena relación calidad precio. Mi duda, que paso a exponeros, es la siguiente. ¿Sabiendo que las tostadas están frías, qué mermelada utilizo: la supebuena, que compensaría un poco la pérdida de sabor y calidad de la tostada originada por el descenso de temperatura, o bien la mermelada más cutre, siguiendo el sabio principio "de perdidos al río"? Si escojo la primera, pues puede que mejore el sabor, pero quizá sea mejor reservarla para tostadas calientes y que sean verdaderamente deliciosas...por otro lado, si pongo la mermelada de C* que tiene más azucar estoy seguro de que no estará tan buena como de costumbre, porque con la diferencia de temperatura se notará más el sabor del azúcar...(aunque no haya ningún principio científico que demuestre que esta hipótesis se acerca minimamente a la realidad...)

Ya véis, llevo una hora dándole vueltas y no sé qué hacer... así que he decidido hacer una encuesta...de todas formas las tostadas están frías...

(si todo sale bien me comeré las tostadas el 23 de mayo)

Por cierto, ayer me quedé en la calle sin llaves...pero esa es una historia sin importancia...

Traces de freins

[no ha sido fácil decidirse por una foto, no ha sido fácil...la tentación era grande...]

jajajajajajajj...me parto! acabo de pasar una barrera lingüística simbólica: he tenido acceso a una expresión que pasará a los anales...jajajajajaj.....que bien sienta reírse a gusto! luego diréis que es una chorrada, pero me ha parecido tan gracioso que no he podido resistirme a escribir. Ya había una referencia incontournable en uno de mis primeros artículos (éste), pero esta expresión la supera con creces...bueno, a lo mejor también existe en castellano, y estoy yo aquí dándomelas de listillo, pero el momento de cachondeo (yo solo aquí delante del ordenador) no me lo quita nadie...en fin...que a las marcas en los calzoncillos (en España conocidas comúnmente como "palominos" aquí les llaman.... "marcas de frenada"...

eh...

ya está.

tiene mucha menos gracia así escrito...

sí,
mucha menos

por cierto, éste iba a ser el mensaje 200, pero me he dado cuenta de que había tres borradores por ahí perdidos que alteraban las cuentas, así que en realidad no es nada más que el 197. Eso quiere decir que cuando escribí sobre el artículo cien, pues no lo era, y sobre el 150 tampoco...ah, las efemérides...

marca de frenada...jjajajajaja....

[qué pena me doy a veces...]

Hoy es el cumpleaños de mi hermano

Lo escribo por si acaso se me olvida, porque ahora no creo que esté en casa para poder llamarlo, y así, si luego se me pasa (que espero que no), pues por lo menos verá que me acordé, aunque luego haya metido la pata.

Vuelvo de un fin de semana tranquilo, casi vacacional, con las pilas cargadas para el mes y pico que se me viene encima. He visto a la gente que dejé a Aix, y me ha gustado reencontrarme con ellos, charlar, ponernos al día sobre proyectos e historias...ha estado bien. La Facultad estaba bloqueada por completo, así que no he podido pegar carteles ni nada, pero bueno, el viaje no ha sido en balde.

Aix

Mañana rumbo a Aix...no he vuelto desde junio, hace casi un año ya. Volver a ver a la gente...me apetece, en serio. Mucho. Tengo que recoger el título de la Licence, así que, como hay que llegar antes de las 11, pues toca madrugón. Luego comida entre amigos y reunión en el teatro para prearar nuestra actuación de principios de junio. El día pinta bien. Es curioso como las ciudades que van quedando atrás, en las que he vivido más o menos tiempo, van dejando cada vez más y más cosas. Vigo, Lugo, Granada, León, Coruña, Aix, Lyon...la próxima, si no hay novedad, será Montreal...

¿Por qué no hay ciclistas negros?

Porque no hay, está claro. Al menos yo no conozco ninguno de alto nivel. ¿Es una cuestión física, de configuración, de fibras musculares, de afición, de cultura, de interés? ¿casualidad? Un misterio. Tampoco hay nadadores negros. Pocos...recuerdo el célebre guineano en unos juegos olímpicos, no recuerdo cuales, que salió nadando en la primera calificatoria de los 50 m y antes de que llegara al otro lado ya habían dado las medallas...no es un chiste macabro, es lo que hay...me imagino que el tipo sería primo o sobrino de algún gerifalte del gobierno y como tienen derecho a enviar a un número X de deportistas "sin marca" (que no han hecho la mínima para participar de pleno derecho) pues pasa lo que pasa. Todo esto se me ocurre tras haber visto Inside Man, una peli de Spike Lee. Os desafío a nombrar 2 directores de cine negros sin contar Spike Lee...yo no podría. ¿Por qué será eso? Es curioso, ¿no?

Barker, plays one

Llevo toda la tarde enfrascado en la traducción de una obra para mi optativa (obligatoria) de lengua: "Escenas de una ejecución", de Howard Barker. Es un tostón, y encima tengo que pararme a mirar en el diccionario al menos una palabra de cada tres. Es la caña. Mi inglés está algo olvidado, pero joder, que a veces me da la impresión de que el tio se divierte buscando en el diccionario y poniendo un número variable de palabras indescifrables separadas por comas, en una lista sin contexto aparente. Resultado, paso más tiempo en el diccionario online intentando descifrar los múltiples sentidos que esa palabra puede tomar según él la ha utilizado que leyendo (porque además el fulano se dedica a utilizar las acepciones más extrañas...)

Así que esa ha sido mi tarde. Ahora un té calentito y encontrar el ánimo para avanzar un par de escenas más...

Olvido...

La madre que me parió! Ayer era el día de la madre...

No, no se me está volviendo ñoño el dichoso blog, no, tranquilos. No se va a convertir en uno de esos blogs-testimonio-reality de sobremesa. Simplemente que estaba ya casi sobando y no sé por qué, quizá porque hablamos de eso estos días, me acordé de que era el día de la madre...ya véis, que conste que ni regalos ni leches, que no es el rollo consumista lo que prima (por cierto, ¿alguien sabe de donde viene esta historia de el día de...?¿por qué se celebran todas esas cosas?) El caso es que hablamos esta tarde por teléfono, para decir que habían llegado bien y todo eso, y no me acordé. Este tipo de eventos, como felicitar los cumpleaños, son más que nada una ocasión para decir "me acuerdo de ti", por los motivos que sean (buenos, preferiblemente). Lo curioso de la historia es que si, por ejemplo, pienso en un colega en una fecha que no tiene relación con su cumpleaños y lo llamo y le digo, joder, estaba pensando en ti...primero, le sonaría un tanto "raro", segundo...bueno, en realidad solo hay "primero". Que se me ha pasao lo del día de la madre, pues ya está, y ya me acordaré el año que viene (propongo una herramienta de Facebook que te avise de este tipo de cosas...dia del padre, de la madre, ¿hay día del hermano pequeño?)

p.d: ¡madre, que sale usted en internet!

De vuelta...

[parece que non estamos todos, pero creo que cloti é a cabeza que se ve así detrás da miña...sí, creo que é ela...]

Con pereza, con una mañana para recuperar el sueño y el cansancio de unos días intensos y muy agradables. Para el recuerdo...el viaje a Ginebra, las comida...los desayunos à la maison...los picnics en un parque, los cafés-pipi, lo caro que está todo, los "souvenirs"...ha sido un buen momento de familia. Supongo que en el fondo el ambiente familiar es algo que te puedes llevar contigo a cualquier parte, aunque falte un buen pollo asado en la lareira...

Familia

Hoy llega la familia de visita. Bueno, no toda la familia, digamos una "representación". Es curioso escribir para los que me leen si el 90% de los que me leen son los que van a estar aquí estos días. Podríamos decir que es como una especie de "quedada bloggera", si no fuese que ellos no tienen la más remota idea de lo que quiere decir (exceptuando mi hermano, claro...y no creo que el estuviese de acuerdo con el término). En una media hora cogeré el bus para ir al aeropuerto para hacer de guía. Una visita relámpago de 3 días (mal contaos) con el tiempo (metereológico) de nuestro lado (parece que hará bueno), una gran (enorme) ciudad para visitar y los transportes públicos que no funcionan mañana porque es el 1 de mayo y aquí el 1 de mayo no se mueve ni dios. Ni un bus, ni un metro, ni un tranvía...así que dedicaremos la jornada a ver mundo alrededor de Lyon. Parece que el viaje hasta Genève (Ginebra), por esto de poner un pie en Suiza, será nuestra ocupación de la jornada. Sábado en Lyon, Notre Dame de Fourvière, Vieux Lyon, les Quais du Rhône et de la Saône, el Parque de La Tête D'Or, paseo en tranvía...muchas cosas para una jornada...Para cuando lleguen tengo preparado un apéro, el aperitivo tipicamente francés: tapenade, tomates cerise, fromage de chèvre, du bon pain (pan del bueno que he ido a buscar a la otra punta de la ciudad) y para beber, pastis y sirop (paso de traducir, si queréis lo buscáis en el diccionario, tenéis un enlace en el blog, a la derecha de estas líneas) Luego tenemos reservada una mesa en un restaurante turco de aquí al lado (que nos cae simpático)...pinta bien la soirée...Ya os contaré lo que ha dado de sí cuando se vayan...

La femme de la cabine

Duerme en el portal de enfrente, en el hueco de la puerta de la GMF, sentada. No sé si lo hacía antes, pero es la primera vez que la veo. Os hablo de la mujer de la cabina, que sigue estando en el mismo sitio todo el día hablando sola. Ahora pasa las noches sentada bajo una manta en un hueco del otro lado de la calle. Puedo verla desde la ventana de la sala, cubierta por completo, apoyada contra la puerta de cristal, mirando a la calle. Se hace raro, da como un escalofrío de verla ahí fuera, aunque las noches ya no sean frías, y no tanto por la temperatura como por la sensación de vivir en un mundo aparte. Son imágenes que pesan sobre nuestra conciencia, pero que no nos impiden de seguir nuestro camino sin más que un estremecimiento y esa especie de congoja que se te queda agarrada a la garganta y que en el fondo no es sino una forma de culpabilidad.
Esta mañana volví a verla cuando iba al mercado, de pie en su cabina, con todo el movimiento de gente a su alrededor... me pregunto que podríamos ver a través de sus ojos, cómo se ve el mundo del otro lado del espejo...

Giroflés

Ya llegan...pasado mañana estarán aquí. Hoy nueva representación de Yerma. Nuevo espacio, teatro de "proximidad", cercano, cálido. El público muy contento. Coloquio final, intercambio, curiosidad. Me gusta ver como va cogiendo más y más "aplomo" cada vez que actuamos. Estoy realmente muy satisfecho. Lástima que no podáis verlo...

Una de esas escenas que no acabas de explicar

Volvía a casa a eso de las 11, después de haber atravesado la ciudad para llevar unos carteles a una residencia universitaria en la que vamos a actuar dentro de unos días. Saliendo de la boca del metro veo una mujer, joven, de unos treinta, que abre el portal de uno de los edificios de mi calle. Junto a ella, un hombre, también joven, entraba al inmueble tapándose la boca con un jersey (o lo que yo creí identificar como un jersey, uno de punto de estos tipo Lacoste). El tipo iba doblao, pero doblao como una llave allen, en ángulo recto, vamos, y sostenía el jersey con las dos manos sobre su boca. Habían dejado el coche en doble fila con las luces de emergencia y el tío parecía enfermo, pero sin embargo, no se les veía apurados. Entraron con calma en el portal, añadiendo un toque un tanto surrealista a la escena. ¿Qué le pasaría? Puede que hubiera comenzado a vomitar en el coche y que, no teniendo otra cosa que echarse a la boca, cogiese un jersey para no ponerlo todo perdido...¿pero por qué esta calma entrando? cruzaron la acera desde el coche para entrar y no se dieron ninguna prisa. El tipo caminaba con la espalda curvada, pero despacio. ¿Qué podría ser? No había más pistas que pudiesen dejarme ver de qué se trataba, así que seguí mi camino...Recuerdo cuando salí del hospital tras la operación de apendicitis, que iba doblao, también, en pantuflas por la calle de la Reina para hacerme unas fotos de carnet (vaya usted a saber por qué...), y con cara de cadáver...supongo que si alguien se cruzó conmigo en ese momento también se habrá preguntado de qué iba la historia...

"Fusionnelle"

La gente es la pera. Una emisión en la tele (tarde lluviosa de domingo) de esas de animales de compañía que sus dueños llevan al veterinario. Perfil: mujer, entre 60 y 80 años, sola o viuda, propietaria de uno o más felinos, en apariencia gatos domésticos (con sobrepeso). Una de ellas habla de que tiene una relación "fusional" con su gato, y que desde que el gato ha caído enfermo...quiero decir, desde que ha caído...por la ventana de un séptimo piso, y que se encuentra internado en la clínica veterinaria, pues no puede dormir, no es capaz de dormir sin su gato. No niego las "propiedades terapéuticas" de la compañía animal, y no escribo para burlarme de la soledad de esas personas, ni de su relación con sus mascotas. Que conste. Pero los mecanismos de "evacuación" de la solitude, como dicen aquí, están, en ocasiones, al límite de la cordura. Esa soledad de "fin de vida" es de temer, y yo la temo, cómo tantas otras cosas. Pero no sé si la presencia de un animal a mi lado podría aliviarla. Cierto es que nunca he tenido perro, ni gato, ni tortugas, ni periquitos, ni peces de acuario. No creo que estén bien enjaulados. Es algo que tengo pendiente, criar un cachorro desde pequeño y que sea un compañero de vida. Pero por el momento, no puede ser...

Soirée de Teatro

A ver una obra de Wajdi Mouawad. Sabado de relax...

Cuando saboreas el trabajo bien hecho...

Como mola cuando hablas con alguien a la salida del teatro y ves en su cara y en sus palabras que realmente ha disfrutado del espectaculo...qué gozada (una sola persona a la que le ha gustado compensa todas las que no), de veras, las sensaciones de hoy tras las dos actuaciones. A mediodia, gran trabajo, la mejor de las cuatro de estos dos dias, y el publico verdaderamente enganchado. Por la noche, excelentes criticas de todos, particularmente de uno de los artistas asociados al Festival, que siguen los proyectos a lo largo del curso. El tio flipao, porque se esperaba algo totalmente distinto (chungo, me imagino), y realmente se le veia encantado. Me quedo con este sabor de boca, y que nos quiten lo bailao!

Yerma (encore)

Acabo de llegar. Muertico que estoy de cansancio. Et demain...a las 10 de nuevo en el teatro. A ver que tal eso de actuar a las 12 del madiodia...y por la trade otra vez...


espero que sepais disculpar mi brevedad...y si no, tant pis!

No me gusto

He ido a la "pelu" y, como siempre que voy a la "pelu", no me gusto. Muy corto o demasiado largo o yo que sé o qué sé yo, pero el caso es que nunca quedo satisfecho. Hoy me ha tocado "la de practicas", manosa, pero algo timida, ya sabéis, del tipo "te voy cortando milimetro a milimetro no me vaya a pasar". En su defensa diré que el lavado previo fue una gozada, con la temperatura perfecta y un laaargo masajillo que me sento de maravilla. El caso es que de vuelta a casa me miro, me ducho, me miro de nuevo y...es que no tengo percha, joder, va a ser eso...necesitaria ir a uno de esos programas de cambio de imagen...mi timidez y mi sentido comun (y no precisamente en ese orden) me lo desaconsejan. En fin, ya volvera a crecer...

...

Y ahora me doy cuenta de que esta chorrada de escribir muchos artículos debería haberla empezado al revés para que tenga sentido...mierda...demasiada pereza volver a escribirlo todo...os lo leéis de abajo a arriba, vale?

Eso, que no tengo gran cosa que contar.

Y son las once y media...joder, otra vez me voy a acostar a las tantas...et demain au théâtre...chez le coiffeur, aussi...

Y ya no tienes ganas de mas, y metes la pizza en el horno, y en la tele no hay nada, pero te da igual

Si, porque...ya sabéis, acabo de llegar a casa, te sientas en el sofa y todo el cuerpo se desparrama, y sientes el peso y una pereza monumental

C'est à dire...j'ai la flemme, quoi...

Quiero decir que no tengo demasiadas ganas de escribir...

Sin novedad desde el frente

Une odeur bizarre…

Si, huele raro, mal, como a pies, pero distinto, suave, me llegan como ráfagas extrañas…los olores son difíciles de compartir, creo que son la percepción más personal, más intransferible…dicen que son también el vehículo más fuerte para los recuerdos, una especie de catalizador de la memoria. He comprobado, con gran esfuerzo, que no son mis pies (ni mis horribles pantuflas)…espera, espera…verificación…anda coño, que soy yo!…jajajajajajjaj…oh, putain, je pue des pieds...¿pero por qué da olor de repente? Será el stress…joojojojoj…puede ser que sea porque me he puesto las zapatillas sin calcetines, y claro, los pies trans…sudan, quiero decir…que no me doy asco a mi mismo, porque claro, no solemos darnos asco a nosotros mismos, pero supongo que visto desde el exterior… tendré que pasarme ya a las chanclas…en el fondo, este olor de pies no es sino la forma un tanto extraña que tiene el verano de decirme que ya llega…jojojj…que soberana gilipollez…

Y los sueños, sueños son…

Ayer empecé a ver la peli del Capitan Alatriste; vaya bodrio, pero mala con avaricia…no sé si estamos condicionados a fuerza de ver el cine de aventura y acción doblado, o subtitulado (cuando es posible), pero no me podía creer nada de nada, me resultaba completamente inverosímil (dicho sea de paso, el pobre Viggo Mortensen, por mucho castellano que hable…le cuesta un güevo…en mi memoria se va a quedar con el doblaje de El Señor de los Anillos…y mejor así). No he visto más que unos veinte minutos, pero ya me han parecido bastante, bastante más de lo que uno pueda soportar por su propia voluntad.

Últimamente sueño mucho. Son sueños extraños, relacionados con la realidad de estos días, pero mezclados con alguna cosa sorprendente (sueños son, en definitiva…). No soy de los que recuerda las cosas, y las que suceden mientras duermo, aun menos. Pero los sueños de los últimos días han sido bastante…como decirlo, realistas, o cinematográficos; quiero decir, que se pueden seguir con facilidad y que, en cierta forma, podrían sustituir a la realidad. He soñado alternativas a los acontecimientos a venir, proyecciones de lo que las próximas semanas me van a deparar, y eran relatos coherentes (casi todos). Supongo que es un signo de falta de desconexión, de falta de verdadero descanso. Me da la impresión de no ser capaz de apagar completamente las máquinas, que la cabeza sigue trabajando sin mí. Y no sé por qué. No hay nada estos días que sea tan importante (aparentemente), pero por lo visto me tiene “atrapao”. Por suerte duermo muchas horas y me noto en plena forma. Todo empieza mañana, así que ya veremos…

1. tr. Representar las palabras o las ideas con letras u otros signos trazados en papel u otra superficie. 2. tr. Componer libros, discursos, etc.

Dolor de estómago, esta tarde, cómo acontecimiento más significativo. Escuchar la radio, dejar las horas pasar, remolonear...pensar un poco en la pesca...y ya.

Lyon se parece a esto

Lyon se parece a esto. Sí. Pero hay más, claro. Lo que quiero decir es que se me acaba de ocurrir intentar resumir una ciudad con una fotografía. Y no me refiero a mostrar la imagen del monumento más característico. No nos hacemos una idea de cómo es la ciudad si sacamos una foto de la muralla de Lugo, ni de la Torre de Hércules, de las Burgas o la Catedral de Santiago...aunque bueno, en ese caso...no, no, no es suficiente. No quiero negar la diversidad de cada barrio, de cada esquina singular de una ciudad, pero...¿cómo sería la imagen que definiría (y digo bien, definiría) el lugar dónde vivimos con más precisión que mil palabras? ¿Esa imagen existe, es posible para cada ciudad? Volvamos a esta imagen. Quizá haya unas cuantas en Francia y en otros lugares de Europa a la orilla de un gran río y con edificios similares a estos, pero a mí me parece bastante fiel de lo que puede ser Lyon, sin entrar en juegos simbólicos absurdos. Para los visitantes (que ya queda poco para que vengan): podréis juzgar por vosotros mismos.

Compras y nada

De esos días en los que el despertador suena a las 10:30, lo apagas, suena de nuevo a las 10:39. Lo apagas definitivamente. No estás especialmente cansado, ni tienes demasiado sueño, pero te quedas perezosamente en la cama, dando vueltas, soñando a medio dormir, y cuando vuelves a mirar el despertador ya son más de las 12. Te das otra vuelta, y luego otra, y te acabas levantando a eso de la 1. Ese ha sido el día. Luego poner la nevera al día y descubrir que, como siempre que te puedes sentar delante de la tele, no hay absolutamente nada. Zut!

Vacaciones

Cuatro días por delante en los que intentaré descansar un poco de estas tres semanas tan "movidas". Necesito un par de días de calma, de esos de no hacer nada, o poco, leer alguna cosilla para ir avanzando en lo de mi Memoria y...poco más. La semana que viene atacamos el Festival de la Universidad con buenas perspectivas de público, pero con la incertidumbre del posible cierre administrativo del Campus por culpa del bloqueo de los estudiantes. Por culpa...bueno, no es que yo lo vea mal, pero en este momento me jodería bastante. Son actuaciones importantes, así que espero que todo vaya bien y que todos puedan tener lo que quieren: los estudiantes la Fac bloqueada y nosotros nuestro Festival...a ver qué pasa.

Juego directo

¿Se puede escribir un artículo mientras se escucha la radio? Partido de cuartos de final de la liga de campeones. De fondo, Carmina Burana, que debe sonar por la megafonía del estadio. Sí. Alguien intenta leer una pancarta en alemán. Este programa se ha convertido en un circo. (Vaya curro de puta madre...). Pero es agradable permanecer en contacto. Pienso en cuando escuchaba la radio estando en España y la gente enviaba mails desde lugares lejanos, diciendo que estaban conectados, siguiendo el programa. Y yo me decía que, joder, que no tendrán que hacer en esos sitios increíbles para ponerse a escuchar el Carrusel. Ahora yo soy uno de esos que están lejos (aunque no mande ningún mail estúpido para decir que estoy escuchando). Alineaciones. En la tele aquí dan el partido del Liverpool. Bostezo.

Poco que contar

Días estos de mucho trabajo, ensayos, viajes, preparativos...semana de vacaciones de Pascua en Lyon, y a partir de mañana nos instalamos en el teatro durante unos días para dar los últimos retoques a Yerma y preparar las actuaciones de la semana que viene. Así que tengo la cabeza de lleno en el espectáculo y la falta de "normalidad", de rutina, afecta al blog. No hay más que Yerma estas semanas...así que ya veremos qué puede dar de sí...

Después

Me traigo un dolor de garganta y una afonía de las buenas. Hoy me he levantado casi sin poder hablar, con el cuerpo hecho polvo y pocas ganas de moverme de la cama. Espero poder recuperar un poco para mañana. Soy el único que conduce de todos los que vamos en el coche, así que me tocan los 500 km hasta Albi. Es curioso, pero siempre que se me enfrían los pies me pongo malo de la garganta (y si no hay relación, las coincidencias empiezan a ser asombrosas).

La vuelta a Lyon se produce como si nunca me hubiese ido. Un paréntesis de unos días en los que no le ha dado tiempo al piso de notar la ausencia (ni a la nevera tampoco). Regreso a la vida cotidiana, un poco renqueante, pero con ganas de afrontar estas semanas de teatro que tenemos por delante.

Dos de abril de dos mil nueve

esta tarde se ha muerto mi abuelita, a miña madriña...

[estoy triste]

xa se venceu avril
erguido
avril coa brevidade
dos meses pares

xa se destragou avril
pola terra
os días todos
os días
pola terra

xa se encontrou avril contigo
erguida
pola terra

[palabras que veñen como un presentimento antigo]

Uno de abril

esa hora morta
mortísima
nula
en que de súpeto
avril
foi de repente



Se avecinan días grises...quizá esté ausente un tiempo.

Vaya dia

Yerma, un lujo. En serio, ha funcionado de maravilla. Demain encore...

Me voy a la cama con la sensación de haber hecho un gran trabajo. Merece la pena verlo (aunque sea en francés). Así que ya sabéis...

Estoy realmente hecho polvo...

Blackbird

Mañana actuamos...los estrenos de Caleac eran siempre por estas fechas...buenos tiempos para el teatro, aquellos y los de ahora, aunque con formas bien diferentes. Una peli de James Bond en la tele, mucho cansancio acumulado...creo que me voy temprano a la cama...joder, qué banda sonora...imposible confundirse; suenan tres notas y ya aciertas de qué se trata. Quizá no qué peli en concreto, pero que es 007 fijo...jejeje...a ver M6...un reportaje sobre los precios en el mercado inmobiliario francés...zapping...un telefilm francés (de mierda) en TF1, una peli sin identificar en France 3, la cuatro (el plus) codificada (fútbol, parece...), en Arte...rollo...na, definitivamente me voy pal sobre...

Una hora menos

Creo que se me ha quedado de cuando eramos pequeños (mi hermano y yo, se entiende), que por estas fechas teníamos que levantarnos el domingo por la mañana para ir a jugar...o para ir de pesca...vaya, no sé por qué tenía en la cabeza que era cuando íbamos al Mercantil los sábados, pero no tiene sentido a no ser que antes cambiasen la hora la noche del viernes...¿? bueno, fuera por lo que fuera, siempre había esa dichosa hora de menos que nos llevaba a la cama, invariablemente, una hora antes. De los domingos por la mañana de pesca sí me acuerdo, pensando antes de dormir que estaría más cansado por la mañana porque habría dormido una hora menos, y nada más levantarme echaba cuentas de cuántas horas habían pasado. Eso sigo haciéndolo; nunca he conseguido despegarme del recuento de horas de sueño. No sé si será algo psicológico, pero cuando sabemos que hemos dormido más estamos más descansados (quizá por el hecho de que, efectivamente, hemos dormido más...); no, me refiero a que cuando sabemos cuántas horas hemos dormido, aun no habiendo dormido suficiente, parece que estamos más frescos (o al menos a mí me lo parece); no me gusta irme a la cama sin mirar el reloj antes, para poder echar un cálculo de cuanto tiempo me queda antes de despertar, y decidir si estaré o no cansado por la mañana. Esta noche ya he adelantado el despertador. El ordenador se cambia solo, ¿no? Por si acaso no le voy a tocar. Me queda el móvil y el ipod, pero los dejo para por la mañana. Ahora me piro, que ha sido un día muy largo. Muchas horas de Yerma, que cada vez se va acercando más a lo que debería ser. Quizá para cuando vengáis a hacerme una visita os pueda enseñar de qué va...aunque sea en Francés....podéis ir leyendo el libro por si acaso...aunque luego no vengáis, merece la pena...

Oeee oe oe oee oeee oeee...

Torneo inter-escuelas en las instalaciones deportivas de la Universidad. Equipos venidos de toda Francia...con sus aficiones respectivas. Mucho colorido, mucho jaleo, y un pollo montao para coger el tranvía que manda cojones. Día extraño, movido, largo, de buenas y malas noticias. Yerma funcionó muy bien en un espacio poco convencional (el hall de un edificio de la facultad), un espacio lleno de escaleras y de "recunchos", con diferentes alturas, sucio, poco acogedor, pero que nos ha permitido experimentar con el espectáculo. Resultado muy bueno, de veras.

Ahora nos quedan dos días antes de la verdadera première sobre el escenario. A eso de las cinco recibía una llamada para decirnos que la Universidad estará cerrada todo el fin de semana y que no tenemos acceso a la sala de ensayo. La madre que los parió. Vaya putada. Hemos tenido que buscarnos una sala provisional, pero salimos perdiendo en el cambio. Al menos no nos quedamos en la calle...

Onte foi 25 de marzo...¿qué se celebra exactamente?

Acabo de llegar de mi último partido de basket de la temporada. Aun nos quedan dos, pero coinciden con actuaciones, así que no podré ir. Zut! Y para terminar, hemos jugado contra el equipo que nos había metido una buena paliza en la primera jornada de la temporada. Resultado: chaqueta, de treinta o así. No hemos hecho el ridículo, pero las diferencias son demasiado grandes. Quién lo iba a decir...cuando pienso en cómo empezamos...jejej...

Mañana primera representación de Yerma. Una forma corta en un Festival en el Campus. Tengo ganas de ver cómo funciona con el público...

Vida cotidiana (1)

Contexto:
Bar normalucho, sin grandes lujos, céntrico, eso sí, mientras esperamos para entrar al teatro que hay enfrente...

Traducción:
- Thé quiere decir té (por si acaso...)
- Nature quiere decir marca blanca de gran superficie (cosas del idioma)
-6.00 quiere decir estafa, robo, timo, atraco, toco-mocho, sinvergüenza, caradura, manda cojones, la madre que los parió.

Conclusión:

P.D: 19,60 % es el IVA, lo que en términos taurinos se llama la puntilla (Resumiendo, cada vez que se toman dos tes, el estado se embolsa 1 euro...vive la france!)

P.D. 2: Ladrones...tres euros por un poco de agua caliente...

Esa clase de noticia que te alegra la vida...

Pues sí, todavía quedan cosas que me pueden sorprender y alegrar cada vez que las pienso. Hoy me he pasado toda la mañana pensando en el viaje a Aix y sonriendo. De esas cosas en las que piensas y no puedes evitar emocionarte y alegrarte...jejej...¿que qué es? ah, claro...vale, sí...ayer recibí un mail del teatro Antoine Vitez de Aix, donde actuamos el año pasado, en el que nos invitaban a participar de nuevo en el Festival como compañía invitada...jejej....yupi! Volver a Aix, a actuar con los amigos (ante ellos, se entiende). Que buena manera de acabar el curso! Es, sin duda, un lujo...y por el camino vamos a Albi, Grenoble, St. Etienne, Annecy...y muchas actuaciones en Lyon (unas 20 en total!). No está mal para un "taller" de tres al cuarto....Hoy estoy realmente entusiasmado. Espero que os llegue un poco de esta gran sonrisa (que no me quiero quitar de encima...). Y el lunes, estrenamos!!!

Qué mejor momento...

Es una hora extraña para escribir. Acabo de volver de una mañana observando el trabajo en una Escuela de teatro y estoy entre el hambre y la pereza de preparar la comida. Nevera vacía a medias, con el coche por arreglar (se me quedó sin batería porque dejé una luz interior encendida una noche...y es gracioso...bueno, objetivamente, no tiene ni puñetera gracia, pero resulta que llegaba por la noche y se me cayeron unas migas en el asiento, encendí la luz para limpiarlas, diciéndome, no te olvides de apagarla, que no es la primera vez que se te queda encendida...y al día siguiente, cuando fui a arrancar...pues eso, nada. Y lo jodido es que era el día de la huelga general, el jueves pasado, y que casi no había transporte; iba, con dos compañeros del equipo, a jugar un partido (oficial) al quinto culo del mundo, del otro lado de la ciudad. Así que cuando vimos que no arrancaba, nos tuvimos que patear unas calles para ir a coger el unico metro que estaba en servicio para luego "correr" literalmente desde la parada hasta el pabellón para no llegar tarde al partido...y luego resulta que el otro equipo no vino. Ganar, ganamos, pero...bueno, que lo chungo fue el regreso. Hay, según google, más de 6 kilómetros hasta aquí; kilómetros que nos pateamos todos (después de haber jugado casi dos horas entre nosotros). Llegué a casa hecho polvo, y con otra cosa de más de la que ocuparme esta semana, a unos días del estreno de Yerma...a ver cómo me arreglo...

estoooo....yo había empezado un paréntesis hace unas líneas.... jeejje pues parece que se va a quedar así...

Cerrando esta historia de la encuesta...

Pues eso, se acabó.

Primavera

¿La semana que viene se cambia la hora, no? El último fin de semana de marzo, creo.

Siempre me ha sorprendido la exactitud con la que llegan las estaciones; este año la primavera comenzó el viernes a las 19:25. Digo yo que las estaciones son más cuestión de sensaciones, de cómo se vive el tiempo que hace. Septiembre es otoño, aunque técnicamente sea verano. La pesca empieza en invierno, aunque la realidad climatológica (dejando a un lado el calentamiento global) diga otra cosa (el agua baja invernal, eso seguro...). Invierno es, sobre todo, diciembre, pero no lo es hasta el 21. Et ainsi de suite...

Segunda noche de primavera. He cambiado la manga larga por la corta. Hace semanas que no pongo la calefacción, el jersey fino, la bufanda ya sobra, el solecillo a mediodía calienta...pequeños signos del buen tiempo. Ya viene...

Acknowledgment

Queridos amigos, queridos lectores, y digo esto esperando que estos dos conceptos no sean términos perfectamente coincidentes, esperando que la amistad y la lectura frecuente de este blog no sean incompatibles...y para aquellos que no lo leen...bueno, ¿para qué escribir algo dirigido a alguien que NO lo va a leer...? Bueno, a lo que iba, no quiero dejar pasar esta oportunidad de agradeceros la participación masiva a mi encuesta estúpida. En solo dos días hemos (creo que es la primera vez en mi vida que escribo esta palabra, sin contar la conjugación forzosa del verbo haber) la participación a aumentado un 600%, y este éxito es todo vuestro, queridos lectores, amigos, etcétera y otras faunas de dudosa calaña que frecuentan este espacio virtual. A todos vosotros, no puedo deciros más que gracias por el tiempo que habéis dedicado a una actividad estúpida y sin ningún propósito, ni científico ni de ningún otro tipo, gracias por esos preciosos segundos en los que podríais estar haciendo cosas provechosas para la humanidad y que habéis desperdiciado de la más miserable de las maneras en expresaros en una encuesta que no tiene ninguna utilidad. Es un acto de generosidad sin límites, altruista, desinteresado, bueno, desprendido, magnánimo, dadivoso, espléndido, rumboso, munífico, que obra con magnanimidad y nobleza, excelente en su especie, diligente en procurar el bien ajeno aun a costa del propio, y toda otra serie de cualidades de este orden que os invito a consultar directamente en la página web del diccionario de la real academia de la lengua (española).
A todos vosotros, compañeros, sí, compañeros, en esta hora sombría en que la crisis nos atenaza, gracias por demostrarme que aun queda algo de esperanza para la humanidad si ese reducido grupo de personas...qué digo personas, de eminentes personalidades de nuestro tiempo, próceres, excelentes todos, han sido capaces de contribuir a este pequeño instante de trivialidad, de (dudoso) humor y patética insignificancia. A todos vosotros, gracias.

Reflexiones para un día de Huelga (en el que alguien, en algún lugar del mundo, está pescando mientras yo me aburro en esta soleada mañana de marzo)

He dicho

Aquí suelo escuchar France Info en la radio (el equivalente de Radio 5 Todo Noticias). No por una especial preferencia sino porque el resto más bien apesta (imaginaos un mundo en el que solo existiese radio 5 y Cadena 40, pues eso es la radio francesa). Ayer estuvieron todo el día dándole vueltas a unas declaraciones del Santo Padre en las que decía que el uso del preservativo empeora la situación del SIDA en Africa (y en el mundo en general). ¿Cómo reaccionar ante semejante idea? ¿Es algo en plan marketing para sus fieles, en plan, decir lo que quieren oir? ¿Es un problema de jet lag y que se le fue la pinza? ¿Cosas de la edad? ¿Trastornos del sueño? ¿Una comida en mal estado? ¿Qué diagnosticaría House si esta frase fuese un síntoma? Cierto es que unas horas después hubo las consabidas "contradeclaraciones", o explicaciones, de su entorno, diciendo que lo que Ratzinger había hecho no era sino subrayar la importancia de la abstinencia y de la fidelidad en el seno de la familia católica. Vale, aceptamos barco. Quiero decir que se puede "entender" que la Iglesia Católica mantenga sus principios y que, evidentemente, si solo hay sexo con fines reproductivos y en el seno del matrimonio, no hay necesidad de preservativos. Pero volvamos al mundo real. Yo puedo entender que alguien tenga ciertas convicciones y que sus principios le muevan a decir y hacer cosas realmente sorprendentes. Pero normalmente se queda en círculos cerrados. Me gustaría poder hablar con alguno de estos grandes hombres políticos y preguntarles algunas cosas, en plan informal, del tipo: ¿a ver, pero tu realmente te crees lo que dices o solo es porque "hace falta" decirlo? Y que el otro me conteste sinceramente. Conocer la verdad, simplemente... aunque suena un poco a teoría de la conspiración, jej..las grandes verdades ocultas que se mueven en los eslabones más altos de la cadena...en fin, nos quedamos sin saber, y mientras tanto, no podemos más que pasar la página y esperar que en el fondo no sean nada más que palabras...

Nadie vota en mi encuesta estúpida

3 personas...

y me ha costado no hacer trampas...jejej...pero luego me he dicho que no merecía la pena, que era el colmo del patetismo total...

sí, sí...tristísimo...

anda, coño, si estoy de santo!

el mejor regalo, un voto en mi encuesta estúpida...

jejej...

19 de marzo, huelga general en francia...¿otra? pues si, amigos, sí, es el deporte nacional...y mañana tengo un partido de basket en la otra punta de la ciudad y no hay casi transportes...bref...

PD: veo que alguien que ha votado ve padre de familia...pensaba que nadie lo había pillado...

Trozos de recuerdos

Una sonrisa siempre es agradable. Me refiero a esa sonrisa franca y acogedora de alguien que realmente se alegra de verte, y no la pose fingida del típico vendedor de coches de las series de dibujos americanas (el que más gracia me hace es el de Padre de Familia, que también es vendedor de seguros en algún capítulo; cliché de vendedor, en definitiva...) Yo no valgo para vender, creo que lo tengo claro. Me falta desparpajo y frescura. Siempre me he preguntado cómo se puede ofrecer algo a alguien y...a ver, cómo lo digo; que si uno sabe que su producto es realmente el mejor, pues oye, sabes lo que hay; lo malo es que no se trata de eso. O si...me estoy liando...digamos que hay dos situaciones de venta básicas: captar nuevos clientes y conservar los actuales. Ambas situaciones se resumen a un concepto simple: por qué este producto y no el de la competencia.

Estooo...no recuerdo muy bien a qué venía esta reflexión. He dejado el post a medias y al volver me doy cuenta de que estoy completamente desconectado. Bueno, pues ya está.

Ufff...

He recibido la carta para trabajar de nuevo en el Festival d'Avignon. Supongo que empezaré hacia el 20 de junio hasta el 5 o el 6 de agosto. Que gran mes de julio el del año pasado. Teatro todos los días, trabajo duro, eso sí, pero el ambiente de las calles, el calor, la comida en un vitnamita que tenía un puesto en una callejuela en el que todo estaba buenísimo...los paseos nocturnos en bici...realmente genial. Este año repetiré con el mismo grupo de gente, en el almacén del Festival, haciendo de chófer y de repartidor, llevando los materiales para instalar los camerinos en las salas de espectáculo. Como no son lugares permanentes hay que montar y desmontar durante ese mes. Dos primeras semanas de curro intensivo, dos ultimas semanas de curro aún más intensivo. Y en el medio...bueno, se lleva bien. Es gracioso, porque claro, trabajo con el equipo técnico. Y yo formo parte del "otro lado", del de los "artistas" (pero ellos no lo saben). Son dos mundos enfrentados, el de los actores y directores, que piensan que los tecnicos están "a su servicio" y que son unos brutos descerebrados (que lo son, la gran mayoría). Y los técnicos piensan que los artistas son unos gilipollas y unos creidos, que no saben distinguir una bombilla de un altavoz y que se creen que los técnicos "están a su servicio". Qué gran desgracia para el arte...Y todos tienen razón, que es lo curioso. Y al final las cosas se hacen (que es todavía más curioso).
Este año espero que haya cosas interesantes, porque la edición del año pasado fue algo mediocre. Pero como ya os he dicho, a mi todo me parece una mierda enseguida...

150

Hoy me he levantado sin ganas de levantarme. No ahora, que conste, a las 9. En serio, a las 9. Tenía un stage en el campus para concretar algunas historias del festival de teatro en el que vamos a participar a finales de abril (veniros si queréis, del 20 al 25). Habíamos quedado a las diez, así que à las 9:08, cuando por fin conseguí ponerme de pie, me pareció que era demasiado tarde para una ducha, me vestí (con pereza) y me preparé un desayuno rápido (que no impidió que llegase tarde a la universidad). Ceci dit, en mi defensa he de decir que los tranvías pasan de pascuas en ramos (en domingo). Bueno, pero lo realmente dificil fue despegarse del colchón. El cuerpo pesado, como si hubiese un imán bajo la cama que te atrae con fuerza, incrustado, atrapado por una fuerza invisible (pero no por eso menos real). Y estás bien, cómodo, y la idea de quedarte y de mandar todo a paseo te pasa por la cabeza más de una vez, miras el despertador, renuncias a la ducha, y decides que un par de minutos más realmente compensan...y te das otra vuelta...qué gustito...qué gustito...

Esto...

...pues no tengo yo gran cosa que contar; día soleado, y poco más. Aquí estoy escuchando la radio y fastidiado porque no puedo ver el basket en internet...tengo antojo de helado de chocolate...tengo ganas de...en realidad es esa sensación de que te apetece comer algo y que si hubiese un montón de cosas buenas sobre la mesa ahora me pondría morado, pero como no hay absolutamente nada que me apetezca, pues me quedo así como con medio sensación de hambre...o algo así. Los fines de semana...y mañana que empieza la pesca...

No soy el mismo

He de confesaros algo. Ayer...ayer, me hicieron... una encuesta telefónica. Porque luego llegan los datos de las estadísticas y todos nos decimos, "¿pero a alguien le han hecho alguna vez una encuesta?" Y todo el mundo dice que no, que es todo inventado y tal...pues no, señores, que me siento como si se me hubiese aparecido la virgen, en posesión de una verdad que nadie puede corroborar y enfrentándome al descrédito de aquellos que todavía me aprecian (sin haberles dado demasiados motivos). Yo, proclamo, esta noche de viernes 13 de marzo de 2009, que me han hecho una encuesta sobre la...cómo definirlo...la "higiene visual" en Francia. Ha sido fascinante, con el gran clásico "¿Es usted el jefe de familia?" y la no menos conocida " Valore del 1 al 10 los siguientes...". Yo no entiendo mucho de tratamiento estadístico de datos. Ellos sabrán cómo formulan las preguntas. En resumen la cosa venía a ser un sondeo encubierto del ministerio del interior para ver si la población francesa estaría dispuesta a aceptar una revisión oftalmológica obligatoria cada X años para poder seguir en posesión del carnet. ¿Que no os lo había dicho? Pues si, en Francia no hay que renovar el carnet. Te lo sacas, y hasta que te mueras puedes conducir (si no te matas antes). Qué locos están estos Galos..."¿Le parecería bien que un control de la visión periódico fuese obligatorio para los conductores?" ¿Pero qué crees que te voy a contestar? ¿Que no, que prefiero que la peña vaya al volante con cataratas? Hombre, por favor...es surrealista. Bueno, no quiero "incendiar" al sistema de tráfico francés, que de ellos hemos copiado lo de los radares y los puntos, y parece que no nos va mal (fue en época de Sarkozy, cuando era ministro del interior...es su legado, cuando paseis el radar de Martiñán, no dejéis de pensar que tenéis una deuda con el tipo que se tira a carla bruni (aunque yo no me lo creo...)

House

Estaba viendo un episodio de la 5ª temporada y en un momento he pensado a cómo veré la serie dentro de unos años. Quiero decir que (supongo que también os pasará) cuando veo la reposición de una serie me parece supercutre. Me refiero a series "contemporáneas", no a La Casa de la Pradera, a Pipi Calzaslargas o a Verano Azul. De hecho, no hay muchas reposiciones si no es para rellenar con capítulos antiguos una franja horaria en la que se siguen emitiendo capítulos nuevos. Y es ahí donde vemos las diferencias...sobre todo en las series de dibujos animados (Los simpson, por ejemplo; sus primeros capítulos parecen dibujados por niños de 7 años; o Padre de Familia...) Con el resto también se nota. El otro día, por ejemplo, pasaron un capítulo de la primera temporada de CSI después de otro de la última. Y era muy gracioso ver los equipos y los decorados de la primera (de cartón piedra, casi; había una escena en la que una sala de análisis era un cuarto de taquillas, sin más, con una mesa en el medio...). Empiezan con presupuestos bajos, a ver que pasa, y si la cosa funciona, pues llega la pasta. ¿Cómo envejecerá House? Evidentemente, se sostiene sobre la calidad de los diálogos. He visto algun episodio de la primera temporada y no se ven las diferencias. Recuerdo cuando empezaron a emitirse, que no me había llamado para nada la atención y no vi ni un solo capítulo de la primera temporada cuando se emitieron por primera vez. Luego sí, cuando los repusieron. Es una de esas series que me engancha, como X files en su época, o los dibujos cuando críos. ¿Por qué será? Realmente me divierte verla, tengo verdadera curiosidad por cada nueva historia...antes era tema de conversación cuando llegábamos al colegio o al instituto...jejeje...pero ahora es un placer distinto...espero que no se les acaben las ideas para un par de temporadas más...(por lo menos)

Me duele la tripa

Me he puesto a zampar y creo que he comido demasiado. Ya sabéis, como cuando hay una comilona y te pones morado con los primeros platos y luego llega una carne, con la que en cualquier otra ocasión me pondría las botas, y la miras con pena diciendo, no puedo, no puedo. Ya no digamos cuando llega el surtido de postres. La verdad, no he tenido oportunidad de conocer las comidas familiares en Francia. Me refiero a grandes ocasiones festivas donde la comida se cae de las mesas de pura abundancia. He podido comer, invitado, con alguna familia de gente conocida y, la verdad, la cosa es más bien frugal, sobre todo a mediodía. Pero no puedo generalizar. Cierto es que aquí tienen la ventaja del queso y el pan, que nunca faltan, así que si la comida se queda justa, pues te pones morado a queso (que está muy bueno) y pan (que también suele estarlo). Digo que nosotros también tenemos nuestros quesos, pero joder, hemos comido tanto antes que ya no es más que una rodajita, por esto del sabor. Hay que decir también que en lo que he podido conocer de Francia, hay menos problemas de obesidad que en España. Son contextos distintos, pero las cifras que se dan al público son más bajas que allí. Buf...estoy realmente lleno. Y no he comido el postre...que me jode, porque me gusta sentirme saciado con el regustillo dulzón de un yogurt o una crema de chocolate...65cts marca blanca de C*. Una auténtica joya...jejejeje...

a lo mejor dentro de un rato...

Historia de un hipopótamo sin nombre que se llamaba Nicolás

Esta es una historia que escribí en mi segundo verano en las Cies, en el 99, hará pronto diez años...madre mía...10 años de eso? es un cuento infantil, aunque quizá no para niños...yo me entiendo...

Érase que se era hace muchos años (casi muchísimos) una selva muy selva donde todo era verde y llovía desde todas las direcciones; era un lugar donde los animales estaban aburridos de tanta lluvia y tanta selva. Los monos decían “ik, ik, ik, ak, ak, ak” que en el idioma de los monos quiere decir “siempre está lloviendo en esta selva” y los leones decían “gr, gr, gr, grr, grr, grr” que en el idioma de los leones quiere decir “siempre está lloviendo en esta selva” y los pájaros decían “pio, pio, pio, piio, piio, piio” que en el idioma de los pájaros quiere decir “siempre está lloviendo en esta selva”. Y así todos los animales estaban cansados de tanto llover y llover y llover y etcétera porque tenían que andar siempre debajo de los árboles para no mojarse y no podían ver el sol. Pero en medio de todos los demás animales había uno coloradote, grande y tranquilo que como vivía en una charca pues no le molestaba la lluvia porque siempre estaba mojado; era el hipopótamo.
Un día los animales, como estaban hartos de tanta lluvia, fueron a pedirle al árbol del agua que no lloviese más “no queremos que llueva” le dijeron, y él se lo concedió. Apareció el sol en lo alto y era redondo y amarillo, grande como un árbol o más. Algunos no lo habían visto nunca. Todos se pusieron contentos y volvieron a sus casas: los monos bailando, los leones saltando y los pájaros piando.
Pasaron los días, primero uno, después dos, después tres, después muchos (casi muchísimos) y el sol seguía en el cielo y no llovía; toda la selva se había puesto seca y amarilla; los árboles estaban tristes y las flores no brotaban; todos los animales estaban cansados de tanto sol porque tenían que andar siempre debajo de los árboles para no quemarse; y los monos decían “ak, ak, ak, ik, ik, ik” que en el idioma de los monos quiere decir “siempre está haciendo sol en esta selva” y los leones decían “ grr, grr, grr, gr, gr, gr” que en el idioma de los leones quiere decir “siempre está haciendo sol en esta selva” y los pájaros decían “piio, piio, piio, pio, pio, pio” que en el idioma de los pájaros quiere decir “siempre está haciendo sol en esta selva. Todos menos uno que como estaba en su charca pues no tenía nada nada de calor: era el hipopótamo.
Y como hacía tanto sol un día empezó a quemarse la selva; hubo mucho ruido y mucho calor y unos árboles del color del sol tan altos que hasta la luna se puso colorada. Los animales estaban asustados y corrían y chocaban y se caían “¡pumba!” y de otras maneras más escandalosas; todos gritaban en su idioma “¡Nos vamos a quemar! ¡Nos vamos a quemar!”. Pero entonces el hipopótamo que estaba en su charca viéndolo todo salió despacito y les dijo con su voz de hipopótamo” si quereis yo puedo ayudar; tengo una idea para apagar el fuego”. Los animales, que estaban muy asustados dijeron que sí en sus idiomas; el hipopótamo volvió a hablar y dijo “entonces que vengan los monos, los leones y los pájaros; tendrán que hacer lo que yo les diga”. Se metió en el agua despacito y cuando estuvieron todos los monos, los leones y los pájaros alrededor de la charca el hipopótamo continuó “voy a llenarme la boca de agua y cuando esté lleno los monos me subirán entre todos al árbol más alto de la selva para que yo pueda dejar caer el agua sobre el fuego” “¿y qué haremos nosotros?” preguntaron impacientes los leones “cuando suelte el agua los leones rugirán con todas sus fuerzas para que el ruido empuje el agua por toda la selva” “¿y qué haremos nosotros?” preguntaron impacientes los pájaros “cuando rujan los leones los pájaros picotearán las gotas para que haya muchas, como una lluvia, y así se apague el fuego”. Entonces, el hipopótamo abrió su boca de hipopótamo y se llenó de agua y de agua y de agua hasta que tuvo dentro toda el agua de su charca; los monos lo cogieron con dificultad porque pesaba mucho (casi muchísimo) y lo subieron al árbol más alto de toda las selva. Desde allí abrió su boca de hipopótamo, salió el agua y los leones rugieron y los pájaros picotearon las gotas. En un momento se apagó el fuego. Todos los animales estaban contentos; los monos bailaban, los leones saltaban y los pájaros piaban.Sólo el hipopótamo estaba triste porque su charca se había quedado seca sequísima “¿qué voy a hacer yo ahora sin el agua?¡no tengo casa!”, se decía, y se sentó en la orilla llorando. Al verlo todos los animales se pusieron tristes y comenzaron a llorar también; los monos lloraban, los leones lloraban y los pájaros lloraban. Y lloraron mucho (casi muchísimo), tanto que el árbol del agua al verlos tan tristes tuvo pena y fabricó una nube muy enorme. Y llovió y llovió y llovió y etcétera; se llenó la charca otra vez y la selva volvió a ser verde. Todos los animales bailaron y saltaron y piaron bajo la lluvia. Todos menos el hipopótamo, que estaba en la charca viendo su casa nueva.

y colorín colorado este cuento se ha acabado

Cosas sobre las que no se puede escribir

No se trata esta vez de una reflexión estética, sino de la esencia misma de una experiencia que no tiene nada que ver con el arte (aunque también hablamos de artes de pesca o del arte de la pesca). Para quien no haya ido nunca al río (con ese propósito, bien entendu) no ira mas allá de un relato de pescadores, pero aun así, os invito a intentar penetrar la fotografía que he colgado en el articulo de ayer, domingo 8 de marzo. Esa imagen recoge, con una increíble precisión, el instante mismo en que la trucha toma un insecto, o nuestra mosca artificial, de la superficie del agua. Me gustaría que os fijaseis en la textura del agua en la imagen, como esta animada por el movimiento "vivo" del animal, porque esa ondulación, esa vibración que veis, vosotros, los que nunca nos acompañáis al río, yo la siento en la carne cada vez que se produce la picada. No es una sensación visual, es mucho mas que eso. Que conste que me lo estoy tomando en serio, no se trata de justificar mi afición, sino de haceros participe de ciertas sensaciones que exceden la simple satisfacción de la captura. Ese instante, sobre todo si estamos viendo al pez, en el que se acerca a la superficie para tomar la mosca, sobre todo en aguas paradas, en el que rompe el agua, o la pliega, la abre para poder atraparla...ese instante no puede describirse con palabras. Pero cada vez que veo esta imagen, o cada vez que, estando a pie de río, la situación se reproduce, el flujo de adrenalina que recorre el cuerpo y que prepara cada músculo para la tensión de la picada las sensaciones son las mismas...
Esto es lo mas cerca que puedo estar hoy de ese río, de esa imagen. Espero que sirva para haceros ver que, aunque nunca se hable del la pesca de esta forma, alguien puede vivirlas así...

Por la mañana

(D)Escribir una mañana de domingo:

Es la primera vez (que yo recuerde) que me pongo a escribir tan "temprano" (temprano, bien entendu, en relación a la hora a la que suelo escribir; no vayáis a pensar que un domingo a las once y media es temprano para mí (que también)). Me acompañan una mañana brumosa, de esas de cielo bajo y pesado que no amenaza lluvia pero que no deja pasar mucha luz, de esas típicas mañanas de pesca de principio de temporada, que todavía sientes el aire frío en la cara y el agua baja más fría aún, pero la luz te recuerda que ya casi es primavera y que estás pescando de nuevo tras varios meses de parón, y que te vas a comer la mierda, porque no se mueve una puñetera trucha a estas horas, que para qué habrás madrugao, si antes del mediodía no hay manera de coger nada. Una de esas mañanas es este 8 de marzo (día internacional de la mujer, disque), apertura oficial de la Saison de la Truite, aquí en Francia.
Me acompaña también una taza de café (virtual); quiero decir que un escritor que se precie no puede sentarse a escribir sin la inevitable taza de café matinal. Yo lo tomo muy corto de café, un gran tazón de leche con un poco de café no muy cargado. Que sepa a café, pero que esté dulce....mmmm....me voy a tener que levantar a hacerlo. Cuando me levanto tarde acabo haciendo unos horarios extrañísimos, desayunando a mediodía, comiendo a media tarde y cenando cuando vuelvo a tener hambre (que varía según lo que la pereza me haya invitado a preparar como comida de media tarde; habitualmente, pasta). Aquí los domingos se los toman muy en serio. Supongo que ya os lo habré contado alguna vez. Las calles desiertas, como cuando...joder, no me acuerdo como son los domingos en España. Quiero decir, que antes, cuando estaba en Lugo, mis domingos eran casi todos, domingos de partido, así que no salía demasiado a la calle...bueno, da igual...me voy a preparar el desayuno. Así de primeras, recién levantao, no tengo demasiada hambre. Entonces me tomo un zumo o una fruta (o ambos) y espero un ratillo revisando el correo y echando un vistazo a la prensa. Y cuando ya tengo hambre de verdad me preparo las tostadas y el café....mmmmm....allá voy!

¿Cuánta gente lee este blog?

Tengo curiosidad. Así que he instalado un contador de visitas...ejjejeje también he intentado "instalar" un seguimiento estadístico, pero aunque había en una web un video explicativo, no he sido capaz de copiar un trozo de código, insertarlo en el blog y hacer que funcione. Soy un nulo tecnológico. Qué le vamos a hacer...

Que si esto, que si lo otro...

Acabo de descubrir Spotify. Y la verdad, es sorprendente. Puedes escuchar la música que quieras conectado a internet. Todas las emisoras on-line de música (Pandora, Musicovery...) no te permiten elegir lo que quieres oir, pero aquí todo está disponible. Puedes ponerte albumes enteros...discografías completas...¿habrá gato encerrado?

Bueno, la verdad, ha sido un día agradable, de tareas domésticas (compras, lavadora, aspiradora...), de coincidencias felices en la red, de grabaciones de lluvia que se convierten en una parte importante de un proyecto, de agenda de actuaciones, de ensayos intensos y productivos. Uno de esos días, ya sabéis.

Victoria

Perreando, en un partido gris, contra un equipo de 5 y un jugador que nos ha hecho 31 puntos (sobre 38 de su equipo). Eso ya lo dice todo. Penoso.

Jornada larga. Estoy pegando unos bostezos que dan miedo. Se me cierran los ojillos...

Hasta mañana...

Sonidos de Ciudad

Ultimamente salgo siempre de casa con los auriculares. Son trayectos cortos, los habituales, y desde hace unos meses los acompaño de música. Yo nunca he sido un habitual del walkman (qué tiempos aquellos) y tengo el ipod desde hace un año y pico. La música llegó tarde a mí (o yo a ella). No estamos echos el uno para el otro. Me falta oído. Sin embargo, ahora disfruto de mis idas y venidas en tranvía o metro con algo de música de fondo. No la pongo muy alta, me da vergüenza cuando oigo la música que escuchan los demás, lo suficiente para "hacer atmósfera". Esta mañana, cuando salí de casa, me sorprendió el ruido de la calle, los sonidos de la calle. Es por eso que no me gusta aislarme con la música, me gusta estar en contacto con la realidad, lo más en contacto posible, tener información, ser permeable. Eso resulta mucho más complicado cuando te "escondes" tras los auriculares. Y me resultó muy agradable el reencuentro con la ciudad. La mañana estaba fresca, pero primaveral. Es increíble como se van notando los cambios. Se siente ya que el tiempo no es el mismo...ha sido realmente muy agradable, un pequeño detalle sin importancia, pero que ha acompañado toda la jornada. Hasta ahora.

¿Por qué el mango está tan bueno?

No es una pregunta trampa. Es que me estoy zampando uno en este momento y me estoy chupando los dedos. Qué sabor más delicioso...mmmm...buenísimo, te pringas un poco comiéndolo, porque cuando dios creó el mango apostó por el sabor, y ahora tenemos que lidiar con esa especie de hueso gigante (gran timo, la mitad no se come) que parece que fuese un calamar...os imagináis morderlo así y que no hubiese pepita, que todo fuese carne dulce, compacta y jugosa....mmmm...¡a ver, esos ingenieros genéticos, tanto investigar enfermedades...vamos a investigar cosas que merezcan la pena!

Acabo de llegar de una reunión para "vender" nuestro espectáculo a una pequeña sala (café teatro, plutôt). No soy un gran vendedor, eso está claro. Yo estaba allí contándole pormenores del trabajo y de la historia y...¿para qué? lo primero (y único) que habrá retenido será "grupo de estudiantes" o "no profesional". Y directos a la categoría de "Ufff, no sé yo..." ¿Cómo decirle que es un buen trabajo, que es serio y bien hecho? Imposible sin hacer "publicidad", quiero decir, sin que parezca que lo estoy "vendiendo" (aunque los dos sabíamos que estábamos allí para eso).

Se ha acabado el mango... zut!

(jejej...estos franceses...qué expresión más estúpida...)

He recuperado la pluma

Es una forma de hablar. Supongo que basta con no mirar alrededor como si la realidad fuese un programa de televisión. Ahora me siento de nuevo capaz de escribir sin más, sin tener motivos, sin tener una gran historia qué contar. Quizá sea porque estoy en un tiempo de creación intensa (estrenamos Yerma el día 30), no lo sé, pero con toda esta historia de los sueños y eso...cierro los ojos antes de dormir y sigo inventando cosas, pensando soluciones, dejando que el proyecto se tome el tiempo necesario en mi cabeza; tiempo quen no podemos darle, por desgracia, en forma de horas de ensayo (los horarios son los que son). No es obsesivo, duermo y eso, pero noto todo el tiempo el run-run de las máquinas funcionando. Supongo que a la vuelta de las vacaciones, con el parón y todo eso, el motor se había calado y ha costado arrancarlo de nuevo. Ahora simplemente dejo venir las cosas, me pongo delante del teclado sin más y todo sigue su curso. Quizá no sean historias demasiado inspiradas, pero son realmente auténticas de mi día a día. Alguien me decía hoy que seguía reconociendo mi voz en los artículos (al menos en algunos). Yo creo que es eso lo que cuenta, que esa voz sea reconocible para los que la han conocido, y que muestre a los otros, a los que me conocen más silencioso o distinto, a descubrir quién es este teatrero errante, que a falta de aventuras de caballería se contenta con sus pequeñas historias de todos los días.

PD: nunca he leído el quijote. No es una confesión de una vergonzosa carga que he portado desde mi infancia. Es un hecho. El otro día, hablando con alguien en el tranvía, me contaban que en Francia lo leen en el instituto...o les mandan leerlo. Yo no recuerdo "haber tenido" que hacerlo. Pero soy de ciencias...

Esto me hace pensar que hoy iba a escribir sobre El sol del Membrillo, de Victor Erice. He tenido que llegar a ver un fragmento en un curso aquí para encontrar el deseo de ver esa película. Mientras pasaban escenas de distintas películas en un curso de Creaciones Contemporáneas yo pensaba (en un aburrimiento inimaginable) lo poco cinéfilo que soy. Es la leche...y lo poco teatrófilo, y lo poco -filo que soy en general. Alguien escribió que hay que evitar a los contemporáneos...quizá solo sea eso, un instinto que me hace evitar a los que comparten mi tiempo....

No, lo que pasa es que no me gusta nada de lo que veo...qué le vamos a hacer...

Reflexiones a medias